Soleil bleu

Soleil bleu

Le soleil est bleu ce matin ; le jardin a une drôle de gueule. Ils disent qu’il pleut, pour me faire souffrir, je suis nouveau, ici, je suis un bizuth. Ici tout est bleu. Il faut s’y faire. Ranger ses affaires à l’ombre des grands costauds, fumer des pipe-lines, conjuguer le crime à l’imparfait et au futur, se radier. Devenir indistinct tout en restant élégant sur ce bout de chemin qui court à mes trousses, comme une ignorance sur le soleil vert. Une démarche vagabonde sur un voyage désormais immobile : la cruauté, saignée à blanc sur un spectaculaire cénotaphe orphelin de toute humanité.

Irma est encore allongée auprès de la rivière et ses pieds pendent sur la rive : la corde n’était pas assez longue, c’est pour ça qu’ils m’ont trouvé pleurant, geignant à ses pieds. La belle Irma, ange déchue,tenant son épigastre sous l’inversion de mon pilastre, dévorant la vie sous les infrastructures de mes vomissures, belle en vérité et faussaire en jupons : irions nous voir Goya ce 3 mai qui venait ?

Faire l’amour sous les trembles et sautiller sous les aulnes, danser chez Henri IV et baiser à l’ombre des volets genoveses en écoutant le chant des départures ferroviaires, innocenter les quais de ces individus en partance ; ô temps que le partage illustrait l’horizon, rien ne fuyait sur la ligne, rien ne déraillait.

Irma est morte. Je l’ai tuée. Comme le ciel est bleu ce matin, comme vos yeux.

Et ce vent doux, sans affectation, qui glisse sur mon cou, dans ce verglas lascif et incisif. Apprendre aux petits loups à manger de vieilles grand-mères sera ma rédemption. Et le soleil se coucha, sans honte aucune, aux balcons du jardin, les lèvres offertes à ce doux baiser de patience qu’organisait le Printemps.

20 01 2002

AK