le petit karouge illustré

L’espion

« -Qui nous écoute à la fenêtre ?

Il pleut des ronces dans l’arc-en-ciel du caniveau

Penche toi dans la nuit noire de bitume

On nous espionne, cela est sûr !

Ce silence suspect recueille nos sens échauffés

Montre dans la nuit tes seins d’échauffourées

Qui nous regarde de la rue ?

Personne promène son chien, non c’est caniche

Qui emmène sa maison, enfin, il nous épie, le triste,

Tremblant de quatre vingts dents blanches,

Montre lui l’heure des fenêtres éteintes

Et les roses bonbon de ta poitrine sainte ! »

« -Mon chéri, c’est un ange qui passe

Dans la gouttière

Et cherche en vain un pousse-rapière

Pour étancher sa soif. »

02 01 1981

AK

(ah, ma bonne dame, mon bon monsieur, il y a quarante ans j’avions pas le dirnateur, alors j’écrivions à la main des conneries par paquets!)

Un tantinet d’exotisme, à fond les manettes…

Octavio, pourquoi n’as-tu rien dit? Tu sais bien que ta mère va s’inquiéter, peut-être même appeler la police, contacter la presse, alerter les médias. Non, Octavio, ce n’est pas sérieux. Tu es jeune, écervelé, beau garçon, tes parents sont riches, qu’est-ce qui n’allait pas dans ta tête pour décider soudain d’agir ainsi, pour prendre le premier autobus venu, traverser la ville, descendre à Winnipeg, marcher trois jours durant puis voler un camion, Octavio; des camions il y en avait plein chez toi, dans ta gigantesque chambre, camions de pompiers hurlants, semi-remorques, grumiers, que sais-je encore, certains aussi vastes que ton petit monde de grand gamin. Bien sûr, ton père, avec ses mauvaises habitudes, te faisait conduire tout gosse la berline en te plaçant sur ses genoux et toi, tenant le volant, tu ne rêvais qu’au moment où tu pourrais accélérer avec tes propres pieds, on le lisait dans tes yeux, ce désir de foncer, foncer droit devant. Mais aujourd’hui, te rends-tu compte, vingt six chiens et chats, deux caribous scotchés aux pare-chocs tu déboules à toute berzingue, tu exploses le portail avec ton gros bahut, tu martèles la porte avec une clé à mollette et, quand j’ouvre, tu m’embrasses, me déshabilles du regard et me caresses avec langueur, Octavio, comment veux-tu que je résiste, comment veux-tu que je puisse même en avoir l’idée, alors que je t’attends depuis cinq jours dans ce cottage vermoulu, en tricotant, en comptant les billets de la Yellow Bank de Denver que nous avons braqué ensemble la semaine dernière et depuis, rien, pas le moindre signe de vie, Octavio, tu saisis mon inquiétude, tu comprends que ta mère n’est pas la seule à se faire du souci, mais qu’elle, contrairement à moi, n’a plus dix sept ans, est pleine aux as, et vit dans l’angoisse des fluctuations du Dow Jones, que le moindre incident peut la conduire en réanimation. Vraiment, Octavio, ne me dis pas qu’un simple coup de fil à donner était un geste impossible, que ta mémoire défaillante ne parvenait pas à recomposer le numéro, ne me dis pas que ce camion c’était l’enfer à conduire et qu’il accaparait toute ton attention, toute ton énergie d’ennemi public. La vie n’est pas un film, Octavio, tu es coriace, écervelé, beau garçon, mais ma patience a des limites, moi aussi j’ai une vie, moi aussi j’ai des envies. Mais… mais non, ne pleure pas, ne pleure pas, Octavinho, je suis là, regarde, en face de toi, frémissante de désir, mais oui, mon chéri, je vais l’appeler, ta mère, va te coucher, je te rejoins.

AK Pô

08 05 09

Depuis que je ne peux plus prendre l’avion (car il n’y en a pas)

Pour soutenir mon pantalon j’ai deux paires de bretelles

Ça me donne parfois l’illusion de voguer dans les airs

Comme un ballon des îles de la Sonde, je scrute la météo

Gonfle de pets mon ventre rond et à l’heure du départ

Engouffre les pâtisseries du repas du dimanche

Et oui, je traverse la Manche, tendant mes câbles

Sur la charité des miséreux et les folies d’Elon Musk

Je quitte une planète qui n’a plus besoin d’ailes

Pour se voler dans les plumes un vaccin universel

Je laboure les nuages sans les stries des avions

Ça me donne parfois des flatulences boursicotières

Rappelant cette vie que nous avions avant hier

Et cette météo d’après guerre qui parlait de beaux jours

Pâtisseries verbales et messes dominicales

Cette même météo qui aujourd’hui consulte un peuple d’idiots

Pour savoir à quel jeu de loto présidentiel ils gagneront

L’avion qui les emportera sur Mars , leur fera gagner

Cent cinquante mille euros en cliquant sur leur phone

Qui pourront engouffrer toutes les pâtisseries du dimanche

Et nourrir de pets foireux leurs voitures hybrides diesel et OGM

Dans mon jet privé je les entends venir, ces nantis misérables

Que jamais un vaccin ne guérira de la connerie, des guerres

Des conflits, de la faim, si ce ne sont mes pétarades,et le divin

Claquement de mes bretelles sur mon ventre ubuesque.

10 04 2021

AK

(un direct live prout)

Bonjour Monsieur je suis très fatiguée. Moi aussi Madame. Je suis fatiguée de vivre cette vie. Moi aussi Madame. Je voudrais vivre une autre vie. Moi aussi Madame. Alors comment faire ? Eh bien dormons déjà dans le même lit. Le mien est tout petit. Le mien aussi Madame. Alors couchons par terre, Monsieur, l’herbe pousse et les arbres fleurissent. Mon arbre est plein de branches mortes, Madame. Je saurai leur rendre vie avec quelques coups de fouet printanier, ainsi ma fatigue sera saine et vous en pleine santé, Monsieur. C’est un beau projet, Madame, puis-je ôter ma chemise pour ne pas la froisser ? Faites, mon ami, faites, et laissez-vous aller sous mes coups de baguette fustiger cette braguette close qui ne demande qu’à s’épanouir. Madame, c’est avec grande joie qu’en quelques tours de reins je vous rendrai vos aimables petits coups de riens. La baguette, dit-on, est comme le bon pain, elle rend l’amie aimante et les vieux croûtons croquants avant de n’être plus que chapelure quand la vie part en miettes. Mais cessons de parler, Monsieur, activons-nous plutôt à mettre de la joie avant qu’elle ne nous mette à plat sur ce lit si petit, l’herbe pousse trop vite, et la rosée prospère attise mon arthrose. Madame, je cueillerai en vous les dernières roses qui colorent vos joues. Allons, assez bavardé Monsieur, l’heure est venue de faire joujou ! Et il ne sera pas dit, Madame, que les seuls craquements viendront de nos genoux, le lit à baldaquin lui aussi couinera !

Ce qui fut dit fut fait, puis les deux amoureux montèrent dans la fusée et rejoignirent le ciel bleu du septième étage de la tour Maubeuge, dans la banlieue de Charleroi.

05 04 2021

AK