Il serrait dans ses poings une motte de terre
Plus dure que le basalte plus âcre que la soif
Des robinets coulaient l’eau noire du pétrole
Mais sa langue séchait sous l’encombrant soleil.
Dans la tranchée de roc courait le pipe-line
Lui avec sa pelle jetait une alèse de pierres
Sous le ver maudit qui traverserait les frontières
Dont jamais il ne verrait les lacs et les ruisseaux
Seules les marées noires les sources polluées
Il creusait sans arrêter le progrès, ne rêvait plus
L’eau qu’il avait connue dans la grande rivière
Aspirait désormais le sang de cette motte
Qu’il se mit à sucer pour mourir sans crier.
18 08 2020
AK
le petit karouge illustré 
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