Les marchands de poisson sont-ils vraiment gentils ?

(image illustration : rappel du documentaire « le cauchemar de Darwin »)

Il faut parfois écrire des textes courts, des textes sans pantalon à baisser ni jupe à relever (allégorie) avant de coucher sur le papier un imaginaire nu, retrouver l’asphalte d’une rue humide et le baiser pervers d’une amante d’un soir. « M’aimes-tu ? » « Non, mais je m’en fous. L’amour n’existe plus que dans les feuilletons et la télé réalité, alors viens me faire le faux amour qui titille nos dernières joyeusetés de vivre dans ce monde, viens baiser mon chéri, ce soir je solde à moins quarante pourceaux, sous l’enseigne lumineuse qui éclabousse le pavé d’un grand « L » bleu. Une passe complète dans l’impasse où se remplissent les conteneurs d’invendus qu’on asperge d’eau de Javel, ça te dit ? ».

J’avais en tête un texte court qui en disait long comme un match de tennis promis à je ne savais quelle adversaire, mais je jouais perdant et mon esprit a très vite perdu le filet à provisions et toutes ses promissions de bonheur, carte de réduction incluse : deux balles let et deux autres fausses. Quarante cinq dollars pour elle, réduction promotionnelle, prix coûtant. Un point de plus et je matche la fille à la caisse. Je lui demande si elle aussi va dans l’impasse déverser les invendus. A ses deux yeux ronds comme des balles de ping pong je comprends de suite qu’à force de cliquer sur les codes barres en fait à ses heures perdues elle apprend le chinois, le japonais, le javanais, en fait une langue que je ne connais pas.

En remballant mes achats j’ai été surpris de voir, agrafé à son vêtement de caissière, son prénom et son nom : Minas Gerais. Du coup, je suis revenu trois fois faire mes courses dans ce supermarché. Entre midi et deux, il n’y a pas grand monde. Je lui ai reposé la question : pour vous reposer allez-vous dans l’impasse où les conteneurs se remplissent sans compter vos heures, ni ce qu’on pourrait y récupérer ? Elle ne savait pas de quoi je parlais. Elle errait encore entre les Qr codes et les lumières rouges des codes barres. Elle était jeune, pas très jolie, et ses yeux clignaient dès qu’elle appuyait sur la gâchette de son fusil inquisiteur. Je n’avais aucune chance d’obtenir une ristourne, quand dans l’impasse écroulée sur le macadam l’autre femme attendait le paiement de nos ébats fulgurants, réglé en monnaie de singe bonobo, en small bitcoins, une seringue en main plantée dans son avant-bras.

J’avais en tête un texte qui me mènerait au long cours, entre morues de pêcheurs d’Islande et équipées de Victor Ségalen, et pourquoi pas un verre de mer Rouge en compagnie d’Henry de Monfreid, mais Minas minaudait et les déchets de poissons puaient dans le conteneur du petit bonheur, ce plat de fruits de mer qui devenait à présent amer. Mais comment décrire ces moments qui naviguent dans une cervelle éteinte, ces désirs amoureux qui stagnent dans l’eau profonde des lacs (canadiens?) et des épousailles qui naturellement se noient dans l’habitude, et puis,comme un pêcheur se poste au bord de l’eau canne en main, le poisson mord : son ventre est bourré de plastique, comme les femmes qui se maquillent à outrance pour naviguer entre l’asphalte et l’amour fourbe des pantalons qu’on baisse et des jupes qu’on relève, plaqués sur les murs crasseux de l’impasse où les marchands de ventres ont planqué leurs énormes poubelles.

Il est seul dans ce lac immense, indifférent aux bombardiers qui survolent dans l’air ambiant. Mais il a faim. Et comme d’autres poissons il finit sur un étal, dépecé, vidé, en filets ou entier, harcelé par les codes barres qui ne lui ont jamais appris à nager, ni le prix qu’ils valent en passant à la caisse, comme les textes courts finissent dans les conteneurs des histoires invisibles que, parfois, une mouette réveille de ses rires scabreux.

13 06 2022

AK