Les bruts de bruts de Pépère

Quand Luc tourna le robinet du lavabo après s’être retroussé les manches il se dit c’est une blague, merde : coupure d’eau, bordel, c’est pas le moment ! Il pesta contre la ville , le service d’eau potable, contre tout ce monde qui l’empêchait de frotter et savonner ses mains pour qu’il puisse enfin se débarrasser du sang coagulé de la femme qu’il venait d’assassiner, avec une certaine difficulté, une heure plus tôt car elle possédait une vingtaine de centimètres de plus que lui, sans talons. C’était une des raisons pour laquelle il avait acheté dans le supermarché près de chez eux (ils étaient mariés depuis deux ans à l’église évangélique de saint Glabour dans le comté de Lola Fridgida, Arkansas) un couteau qui signifiait à la fois leur différence de taille et la finesse du fil de coupe de cet instrument très répandu dans le monde entier. Il était dix heures trente lorsque le crime advint.

Qu’est-ce qu’une lame de vingt centimètres dans le mugissement d’une vague de violence ? Une énigme, comme l’était ce couteau qu’avait planqué Flora entre le matelas et le sommier. Certes, elle aimait Luc et jamais ne lui serait venue l’idée de douter de lui, de son amour pour elle ni de quoi que ce soit que l’on puisse inscrire plus tard dans un casier judiciaire ; non. Flora avait peur du noir, des ombres et des nuits sans lune. Dire qu’elle était folle n’était qu’un des aspects de sa personnalité, Sa jeunesse avait suivi quelque part les fétus d’épineux qui traversent les routes du Saskatchewan.

Luc ne savait rien d’elle, mais cela faisait deux ans qu’ils vivaient ensemble dans le petit appartement mansardé du sixième étage de Mouse street Est. Mais bordel, l’eau ne montait pas par la pompe et il n’y avait pas d’ascenseur dédié à l’eau courante. Un caillebotis séparait la douche de la lunette des WC à la turque. Le seul réconfort était le fait que tout dégringolait vers le bas.

Mes mains sont pleines de son sang, putain, elles puent plus fort qu’une pizza aux anchois, moi qui déteste ça . Je pense à ma mère, songea Luc, elle n’aimait que les nuggets de poulet sauce mexicaine. Elle en est morte, sous les balles de la mafia, il y a vingt ans. Luc, pense à toi, n’écoute pas ta conscience, le mal est fait, le couteau plus loin que ta pensée : Flora est morte ; baisse ses paupières sur ses yeux que tu aimais tant regarder. Ouvre le robinet, Luc, peut-être que la coupure d’eau est terminée. On dirait que c’est la voix de Flora qui en fait la demande, une étrange résonance dans le fil de cette histoire à double tranchant ;

Luc ouvre le robinet. L’eau qui coule est rouge.

05 06 23

AK