le petit karouge illustré

Regarde, bel enfant, comme la branche d’olivier

Que le vent pousse sur la route s’éloigne

Dans le brouillard de l’aube, telle la colombe

Sur le dessin parfait de Picasso sur la vitre

En deux gestes la poésie, l’envol et la magie

Que ses doigts peignaient d’un pinceau franc .

Où est passée la paix, le sourire des enfants,

Le vent pousse sur la route son charroi de misère

Les hirondelles ne font plus le printemps

Elles circulent en motos et frappent les manifestants

De bois durs comme celui des oliviers sans cigales

Regarde, bel enfant, comme la liberté en plein midi

Remplit de tes larmes la poudre des grenades lancées

Par des gens à toi semblables mais d’un autre métier

Regarde cette ligne lointaine et si proche qu’est l’horizon,

Il n’y en a qu’une que franchissent parfois l’amour

La passion et les incertitudes des rêves, l’oubli aussi,

La route est un drôle de ruban infesté de turbans

L’arc en ciel en noir et blanc sur les photos de Picasso

Peignant d’un geste vif une colombe sur le carreau

Et toi, petit gars, dans quelle histoire magique

Ta route trace-t-elle ton chemin de vie, dans ce vide

Éloquent, tumultueux dans son silence d’avenir bienheureux

Je ne sais que te dire, bel enfant, sinon que l’olivier

Dans une terre lointaine a pris racine ; à son pied dort la colombe.

25 03 23

AK

Le jour de son anniversaire, Thomas se regarda dans le miroir de la salle de bain. Il avait dix ans. Toutes les fioles, les onguents et la mousse à raser qui trônaient sur la tablette de verre lui firent verser d’abondantes larmes. Il se rendit compte qu’il était trop jeune pour galoper derrière les gazelles qu’étaient ses cousines, pourtant âgées d’à peine douze ans, mais qui avaient acquis la maturité de la jeunesse entre l’an dernier et le moment présent, avec leurs propres règles, purement féminines. Il s’observa de plus près dans le miroir dépoli aux angles ébréchés, et seul un fin duvet sur sa lèvre supérieure brilla nonchalamment, comme le ferait une pie sur la page blanche d’un écrivain raté. Tel un oisillon, ses ailes ne servaient encore à aucun envol ni aventure amoureuse. Pourtant il frétillait lors de cet anniversaire dont il était le héros, la famille réunie festoyait et il se pensait puérilement maître de cérémonie. Pauvre Thomas !

C’était le dernier né de cette famille nombreuse, celui dont le père avait fini par abandonner les colonies, faute de guerres perdues. De fait, il avait des frères et sœurs plus âgées que lui, certaines déjà adultes, d’autres encore adolescents, ce qui était le cas de ses frères. L’aîné travaillait comme apprenti dans un garage de banlieue et roulait dans des voitures véloces, rouges mais souvent en panne, qui mettaient son salaire sur la paille, l’autre avait des amis qui roulaient encore en mobylette, des Honda avec le moteur sur la roue arrière, et des filles entouraient ces beaux gosses que Thomas jalousait d’être des proies faciles pour ses frangins motorisés que l’odeur d’essence semblait pâmer, qui grimpaient sur la selle ou le siège en faux cuir du bolide obsolète. La panne n’étant qu’un prétexte pour l’invite amoureuse, car il connaissait les histoires chuchotées dans la chambre voisine où ses frères tenaient leurs conciliabules.

Thomas n’était aux yeux de ses frères qu’un morpion, ce qui était vrai, mais un morpion qui se voyait en face de la glace et se jura de damer le pion à sa fratrie dès qu’il aurait seize ans, ou l’âge de Rimbaud, (il ne savait pas exactement), et une à une les beautés avec lesquelles ses aînés avaient convolé, il prendrait leur place, tel un prince arabe dans le désert, dans une salle de bain aux jacuzzi bouillonnants, dans une vieille bagnole mise au rebut ou un palace exubérant,qu’importait : il se vengerait de n’avoir pas de moustache ni de barbe le jour de son anniversaire.

La vie est longue pour un enfant, et les épreuves nombreuses : la première était le catéchisme, dont le père ne voulait pas mettre le curé en défaut (son père se présentait aux élections communales), puis vint la communion solennelle, puis les boutons d’acné, puis les ivresses incontrôlées des fonds de bouteilles laissées au radoub des soirs d’anniversaires et d’élections, que son père perdit deux fois, jusqu’à annoncer, le gosier à sec, qu’il ne se représenterait plus ni ne ferait d’enfant à son épouse, qui venait d’avoir la ménopause, ce qu’il ignorait comme beaucoup d’hommes politiques ou pas.

Il existait, croyait-on, dans ce petit pays, une manière de faire pousser la moustache aux jeunes couillons. L’exemple venait surtout des grands-mères qui en arboraient de belles, brunes à souhait et fournies sur la lippe supérieure, de vraies maréchales d’Empire. Il fallait pour cela s’enduire entre le nazibus et la lèvre du dessus de fiente de pigeon. Mais les pigeons, que l’on nomme ici palombes, sont de grands voyageurs. Et comme les chasseurs les mitraillaient quand elles passaient, elles franchirent le pays en passant sur l’océan plutôt que dans les cols tendus de filets et de cartouchières.

Thomas engagea sa quête amoureuse avec ses trois poils de moustache qui se multiplièrent comme des petits pains et même au-delà de ses espérances. Il remercia même son père de ne pas s’être mis le curé en travers de sa communion à venir, tant il avait prié pour que poussent ses attributs masculins tous les soirs, quand sonnait l’Angélus .

Avoir dix ans ce jour-là, c’était franchir la moitié du Rubicon. Pompée l’attendait sur l’autre rive, celle des faits et des gestes. Il ne suffisait pas d’avoir envie, il lui faudrait la vie et le pouvoir d’accomplir ses désirs encore chimériques. Il s’y prépara de suite, prenant le bâton de khôl de sa mère, et à l’instar de Groucho Marx, s’en barbouilla la lèvre supérieure jusque sous le nez et les sourcils. Quand il revint dans le salon, un grand éclat de rire l’ ovationna. Thomas était taquin, déclara le père. Sa mère était furieuse, le ricil coûtait une fortune, et les fantasmes des adultes ne devaient en aucun cas être accessibles aux enfants.

Dix ans plus tard exactement Thomas enduisit ses lèvres d’un rouge fuchsia, ses cils de rimmel et ses joues de poudre de riz, assortiments qui le rendaient semblable à une geisha de l’Empire du Milieu. La ressemblance était confondante. Il venait de trouver du travail dans un petit cabaret où toutes les princesses qu’avaient auparavant fréquentés ses frères, y répandre leurs prétentions masculines s’effaçaient sous les lumières tamisées. Il avait enfin atteint la maturité de ses désirs enfantins. Dans la loge où il se maquillait il s’aperçut que les quatre angles du miroir étaient légèrement ébréchés. Il avait perdu sa jeunesse dans le miroir, mais le spectacle allait commencer et il oublia cette infime référence à son passé.

20 03 2023

AK

Deux frères de 26 et 27 ans, comparaissaient devant le tribunal correctionnel pour des violences au cours d’un concours de pétanque.

Infos : « la Dépêche »

Condamné à 400 ans de prison, il est finalement… innocenté après avoir passé 34 ans derrière les barreaux (la dépêche-toi ils arrivent!)

Le chat dormait sur la table de jardin sur laquelle je devais étendre la nappe. En ce presque printemps, il faisait beau. Il est bien connu que les chats ne respectent aucune des règles de l’art de vivre que pratiquent les humains. Raison pour laquelle je l’ai saisi par l’encolure et l’ai bazardé au-dessus de la haie, chez le voisin qui, comme nous, soufflait sur les braises de son barbecue. Le chat atterrit sur la pelouse que tondait son épouse. Elle eut un haut le cœur en voyant le minou étendu dans le gazon. Elle s’approcha, « pauvre minou ! » dit-elle. Puis elle redémarra l’engin qui coupe l’herbe comme la barbe des ours, vu que son mari la surveillait comme des merguez sur un brasero syndical.

Dans la résidence voisine, un immeuble de deux étages, avait été aménagé un boulodrome sommaire, où chaque après-midi après la sieste venaient chômeurs et retraités, une dizaine par beau temps, rapprocher le cochonnet de leurs boules, pour des parties sans enjeu, car leur petit club était essentiellement composé d’amateurs . Sauf bien sûr quand la gente féminine venait participer aux parties, dont certaines avaient, il faut l’avouer, des rondeurs que jalousaient les veufs et les célibataires. Ce que dans le journal on nommait la France Profonde, mais dont tout le monde ici se fichait.

Jusqu’à ce jour où deux frères vinrent jouer sur ce boulodrome auquel aucun bastaing n’arrêtait les boules, les pointes comme les tirs, les carreaux essentiels. Le chat les regardait de loin et le cochonnet en certaines occasions, se déguisait en ballon ovale. Ces deux cons (mais ce ne sont pas les seuls, car la pétanque induit pas mal de choses depuis qu’elle est considérée comme sport olympique, bien que rien ne soit sûr ! https://www.ouest-france.fr/sport/petanque/) février 2023

Puis arriva la condamnation à 400 ans de prison. Bon, que peut-on dire de cette nouvelle stupidité ? Que peut-on dire de cet état du Wyoming qui interdit la pilule abortive ? Rien, silence ! KKK.

https://www.courrierinternational.com/article/etats-unis-le-wyoming-premier-etat-americain-a-interdire-la-pilule-abortive

Bon, c’est dimanche. Dieu se repose et c’est encore moi qui suis de service (jusqu’à Pâques, après on verra !)

18 03 2023

AK

J’ai attendu quelques décennies avant de comprendre que la naissance en ce monde entrait en même temps que la corruption de la mort. Tous les cliquetis terrestres n’étaient que des signes incertains et logiques de ce qu’était la vie. Je n’ai plus la force de m’abandonner et l’inattendu est semblable à des bretelles suspendues en deçà du néant. Je vais sauter dans le vide, ouvrir mon parachute, et revivre. Je vais retrouver mes rires d’enfant, mes amours de jeunesse, mes vagabondages. Tout sera suspendu à l’altitude à laquelle on me larguera. L’homme approche, sous un uniforme qui sent la naphtaline. Il vérifie notre identité, les ordonnances des médecins, notre physique (nous marchons quelques pas dans la cour attenante à la piste). Puis il crie : go !

Les hélices du Transall C167 font un bruit infernal, les vaches en contrebas dansent, affolées par leur tonitruance. Il fait beau. Et tous mes compagnons savent que c’est juste un exercice , un saut loin de la guerre, la vraie. Un genre de dictée pour apprendre le métier. La terre est en bas, et dans l’espace bruyant de la carlingue, je songe à mes souvenirs d’enfance dans les Pyrénées. À ce sentier caillouteux qui menait au pic du Midi de Bigorre. Une heure de marche et cette angoisse qui m’envahissait de chuter sur tous ces pics pointus de la montagne, chaîne majestueuse qui se dévoilait au fur et à mesure de l’ascension. Mon père marchait devant, à grands pas de militaire en permission, loin du djebel et de l’Indochine pour quelques jours encore, et ma mère me tenait par le bras : vertige enfantin. Pourtant, étrangement, dans ce sentier inondé de cailloux secs et durs, un bruit d’eau ruisselait sous nos pas. Le silence coulait, un silence coulait si pur que l’on entendait pleurer les cailloux quand nous marchions dessus. C’était sans doute là que dans ma puérilité j’ai décidé d’être poète. Sur la plate-forme ancienne mais rénovée qui formait le terme de l’excursion, l’observatoire offrait des vues gigantesques sur les étoiles et les centaines de pics aux noms étranges, sur des horizons lointains et extraterritoriaux. Mais je tenais sans cesse la main de ma mère, sait-on jamais où l’imagination mène à ses propres vertiges.

Mes amours de jeunesse ont de leur côté piétiné bien des plate-bandes. Les beaux gosses du lycée attiraient les jolies princesses dont je convoitais l’amour, amour auquel je ne comprenais rien. Plus grands, plus matures, plus intelligents ou charismatiques, peu importait leur statut, je coursais les filles pour exister en tant que garçon venu de la campagne, fébrile autant que félibre. Et certaines s’offrirent à l’abandon, ainsi se présenta l’instant sacrificiel tant attendu. Dans cette carlingue où douze d’entre nous sauteront pour la première fois, je compte mes ruptures et ces amours dont je sens que chacune a depuis trouvé celui qui convenait, la vie est un loto qui se perd en promesses, mais il faut jouer, paraît-il, pour aimer. Et parfois, s’élancer dans le ciel. Pour ne jamais atterrir.

15 03 2023

AK

Juan avait mis du temps à vieillir et pourtant chaque nuit, quand ses paupières se fermaient, il revoyait cette femme qui était entrée dans le café Buenaventura, bondé d’hommes venus d’un peu partout, des environs comme des provinces reculées voire de pays lointains, buvant, se racontant des histoires de fesses dans le brouillard des cigarettes et le brouhaha des conversations. Juan avait dix ans, c’était le fils unique du maire, ce qui lui donnait le privilège de se rendre dans tous les endroits que son père fréquentait, tant administrativement que dans la vie privée.

Quand la femme sauta sur l’une des tables avec l’aisance d’une diablesse, renversant les verres à demi pleins, quand elle se mit à danser, frappant ses talons ferrés sur le bois en chêne que tant de coudes avaient usé, virevoltante, sa robe rouge aux mille plis ventilant l’espace épais, et le claquement de ces coquilles que l’on dit castagnettes laissèrent pantois tous les clients. Sans doute une andalouse, songèrent les buveurs venus des pays lointains, pays que seule la frontière de la montagne à vrai dire les avait vus franchir. Juan écarquillait ses jeunes yeux, émerveillé. Dans son esprit, elle était l’Andalouse, pas besoin de la nommer autrement, elle s’était incrustée dans son esprit et sa rétine sous cette appellation.

Deux hommes en particulier la regardaient danser. Ils étaient sobres et se connaissaient de longue date. L’un venait des Pyrénées et se nommait Aneto. Mais on l’appelait Laneto, car il avait les oreilles décollées. L’autre venait du sud de l’Espagne, de la sierra Nevada, et se nommait Mulhacén. C’était un grand gaillard à la peau sombre et aux yeux noirs. Leurs regards s’entrecroisaient comme le fer d’une épée qui chercherait en duel le défi amoureux dans l’œil de son rival. Attablés à distance l’un en face de l’autre, ils contemplaient en se surveillant la danse de l’Andalouse, quand entra un étranger portant dans son étui une guitare sèche qu’il posa sur le comptoir et l’ouvrit. Ce fut un moment curieux, étrange et magnifique que les yeux de Juan n’oublieraient jamais. Deux hommes assis dans l’ombre, tout au fond du bistrot, à leur tour ouvrirent l’étui de leur instrument, et qu’en sortirent-ils ? Une guitare. L’un de ces deux individus se nommait Higelino. On le connaissait dans le petit pays pour avoir déclaré que sa guitare était peut-être un fusil. Mais on le croyait fou et il n’avait, à ce jour, occis personne. Mais qu’importait pour Juan ces étuis qui s’ouvraient, tant il était fasciné par les talons qui claquaient sur la table de bois au rythme des castagnettes.

Lorsque la table se renversa, sur le carrelage où le bistrotier commençait à répandre la sciure, l’Andalouse à nouveau se remit à danser. Trois guitares l’accompagnèrent de concert. L’Aneto fut pris de vertige et Mulhacén était près de la syncope. On alla chercher leurs femmes respectives, qui dormaient à l’étage, avant de reprendre leur travail d’entraîneuses dans la salle enfumée et alcoolisée. Et à la grande surprise des hommes présents, elles se mirent à claquer des mains et à psalmodier, accompagnant la danse et la magie que l’Andalouse sans fatigue ni dédain faisait vivre, les pieds sur le carreau où la sciure à son tour tourbillonnait. On ne saurait dire ce qu’un enfant de dix ans peut conserver de ce moment, sinon la vie qui, quand les paupières se ferment, laissent vagabonder les chemins de l’existence.

09 03 2023

AK

Il sera narré plus tard les (mauvaises) raisons de la rivalité qui opposait L’Aneto et le Mulhacén, une affaire vieille de 75² siècles…