Sad song

Parfois l’idée me vient de partir sans laisser d’adresse, d’enfants ou de quoi que ce soit qui puisse me relier à ma vie actuelle. Mais ma vie a toujours été portée par mes maladresses, et en quittant ce lieu, ce matin, je n’ai pas su si je devais prendre la rue à gauche ou à droite. J’étais planté là, sur le trottoir, et quand le bus est passé, j’ai compris que j’avais perdu tout espoir de renaître dans une nouvelle vie. Je devais me contenter de ce foyer qui m’accueillait malgré mes intentions intimes.

Je me suis installé dans un fauteuil du jardin et ai regardé les feuilles des arbres centenaires tomber, et les collégiens qui passaient et aussi le temps, celui qui s’immobilise dans la pensée des hommes, ceux que l’audace a quitté et qui fument avant d’allumer le premier feu de l’automne dans le poêle à bois.

Cette nuit, je ne dormirai pas, je regardai les flammes devenir braises et les braises devenir cendres. Ainsi du monde j’aurai traversé tous les dangers, tous les plaisirs incandescents, de ceux qui brûlent à ceux qui partent en fumée. Et puis, enfin j’oublierai ma vie, cette carte postale qui jaunit au fond d’un album, d’un livre, de jambes offertes à la jeunesse, qui sait ?

Mais ce dont je suis sûr, c’est qu’un grand rire m’emportera, qu’il sera mon ultime récompense : mourir de rire au milieu de gens qui pleurent sous un soleil de plombs et de petits soldats qui mourront au combat, à ma place. Je sais qu’un loup dans l’ombre m’attend en souriant, son regard est perçant et connaît l’adresse de mes maladresses, sait que le chemin mille fois parcouru mène au lieu qui m’espère. Ses yeux luisent sous l’éclat des missiles ; les imbéciles battent des cils et prient pour que la paix arrive, ignorant qu’elle clopine et vient à pied traiter avec les bourreaux des contrats de demain sortis des tiroirs d’hier.

Qu’importe où la vie m’emporte, le bus est passé, le fauteuil du jardin, les feuilles d’automne et ces brûlures dans le bûcher du poêle n’ont plus d’impact sur ma peau carbonisée. Je vois à peine passer les collégiens, qui rient et tapotent leurs téléphones, qui ne se doutent de rien, et aucunement d’eux-mêmes, car rien ne les attend : ni carte postale qui jaunira au fond d’un album, d’un livre, ni jambes offertes à la paresse amoureuse, mourir de rire, tant qu’il est encore temps, peut-être.

16 10 2023

AK