L’Histoire nous a appris que les empereurs n’étaient pas manchots et que pour régner en paix sur leurs immenses territoires ils firent travailler d’habiles ingénieurs pour distraire leur population de serfs et d’esclaves ; ainsi naquirent ce que l’on appela les « bandits-manchots », automates spécialisés et connus avant certainement une nouvelle mutation, sous le nom générique d’ algorithmes.

Des ornithologues un peu naïfs avaient jeté leur dévolu sur ces habitants de l’Antarctique un peu plus grands et lourds que leurs congénères (1,22m et 30kg moyen) qui régentaient sur les terres australes une population nombreuse et illettrée de plusieurs milliers d’individus. Cela vaut pour l’aspect scientifique, dont les humains n’ont cure. Et ils ont bien raison, car ce n’est pas leur problème, pensent-ils.

Pourtant, au fil du temps, la mutation des manchots s’est opérée et si ces oiseaux endémiques du pôle sud ont presque disparu, leurs œufs primaux (un par an par couple) et primitifs ont engendré de drôles de raccourcis génétiquement modifiés : les empereurs. Qu’ils soient à couronne, à diadème ou au crâne déplumé ou au contraire orné d’une toison de poils noirs ou blonds intense, tous ces mutants ont fini par envahir, coloniser la terre entière, prenant tous les êtres démunis pour des pingouins, ces êtres natifs des banquises nordiques venus se réchauffer l’été sur les plages méditerranéennes. Le réchauffement climatique serait-il dû au fait que les pingouins remontant ensuite sur leurs territoires ancestraux feraient fondre la banquise ? Non point.

Car les empereurs ont inventé les bandits manchots dans des lieux exceptionnellement lumineux, clignotants, attirants et plus attractifs que les glissades sur la peau d’un ours polaire affamé : le fric, le gain, la magie du jeu, en un mot : le casino. Un Las Vegas, un Miami beach planétaires. Quel pauvre hère désargenté ne rêve-t-il pas de devenir riche, posséder une Tesla, un Iphone à capsule en or, une ribambelle de sous-fifres qui tradent jour et nuit pour encore plus les enrichir, pendant qu’ils se prélassent sous les climatiseurs, entourés de jeunes femmes asservies et d’alcools français ?

Pour revenir à la période actuelle, comment distinguer un empereur d’un simple travailleur ? Il faut constater que, hormis dans les royaumes musulmans, les empereurs sont glabres. C’est une particularité indéniable, voir antique, qu’on aille de la Rome ancienne en passant par la Chine contemporaine, la Russie, l’Inde, l’Argentine, les territoires restreints de l’Élysée, la Corée du Nord, les États désunis, en fait tous les pays dits civilisés à la dure, où l’on marche au pas cadencé et où l’on fustige le repos des travailleurs (des serfs, des esclaves, des pingouins) ne leur offrant que des machines à sous afin qu’ils n’accèdent jamais au simple pouvoir de vivre, se nourrir, rouler en Tesla de Las Vegas à l’espace intersidéral de la misère décervelée, pièce après pièce, tragédie après tragédie.

Deuxième critère d’un empereur : il porte sur son crâne une belle toison de cheveux, aux coloris distincts (sinon, ils ne se distingueraient pas les uns des autres), mais certains d’entre eux dont l’âge ou la rage ont tiré la chevelure dans des missiles balistiques préfèrent couvrir leur chef de chapka-couvre oreilles ou de turban (fabriqué au Bangladesh), ce qui fait que les autres empereurs, un tantinet jaloux, arborent également un couvre-chef voyant, une casquette rouge par exemple. Les pingouins, quant à eux, portent des bérets et des uniformes moins voyants, mais on leur fournit des armes d’assaut pour protéger le pays de toute invasion de briseurs d’algorithmes, et les plus sérieux des pingouins gardent avec solennité l’entrée des casinos pour éviter toute révolte des perdants.

Seulement voilà.

Alors que mon récit prenait toute son amplitude, sa dimension de délire verbal, soudain une femme a frappé au carreau de la cuisinette, qui est à la fois mon bureau, mon scriptorium et l’endroit idéal où les plats se digèrent d’eux-mêmes quand je jeûne pour oublier la vieillesse. Une femme ! Une impératrice devrais-je dire, mais donc liée au règne des empereurs, à l’addiction du baccarat, de la roulette et de tous ces jeux voyous qui balisent ce désir de pauvre d’un soir, au casino, qui rêve de fortune au jeu, en amour, et au paradis (car le joueur croit que le bon dieu lui indique sur quelles cartes ou numéros il doit miser).

Une femme, certes étrange, mais un peu bipolaire, animée d’un tempérament enclin à réchauffer la planète plus qu’une hausse de testostérone dans les glaouïs d’un quadragénaire en plein divorce, une endimanchée australe, m’a demandé si je voulais l’épouser. Les femmes aiment les empereurs, car elles n’ont peur de rien, des hommes comme des tyrans.

Il ne restait qu’un igloo disponible, que les pingouins à Kiev ou à Moscou, nomment métro. Je lui ai dit oui, dans un couloir glacé de la ligne 8. Mais quand elle a voulu me mettre la bague au doigt, elle a découvert que je n’avais plus qu’un bras, l’autre je l’avais perdu à la guerre des empereurs qui ne seront jamais manchots, sauf, peut-être quand les pingouins que nous sommes leur couperont les ailes.

21 11 2024 (à relire!)

AK

Vendredi dernier, Camille*, 40 ans, se rend compte que son téléphone portable ne capte plus de signal et que sa box ne reçoit plus internet. « Dans un premier temps, elle ne s’est pas inquiétée plus que ça. Mais dès le lendemain, nous sommes allés en boutique pour tenter de comprendre la situation », retrace Pierre*, son compagnon. C’est là que l’histoire sort de l’ordinaire. Face au couple, la conseillère indique ne pas disposer de dossier au nom de Camille. « Ma compagne a alors appelé le service client qui a osé lui dire ‘’madame vous êtes décédée’’ », poursuit le mari. (la Presse locale)

Parfois on se demande par quelles illusions notre vie s’enregistre, Mina. Depuis que dieu est mort les vieux (qui ont ou pas lu Nietzsche) eux-mêmes ont oublié son existence et leurs croyances se sont réorientées vers les appels synthétiques nécessaires à leur survie, qu’englobe cette virtualité entretenue d’images et de messages courts, de figurines formatées qui parfois gesticulent sur l’écran rétréci, rétréci comme la communication réduit la présence physique et les relations entre deux individus vivants en chair et en os qui se font face et souvent se détestent.

Mina, tu me demandes sans doute pourquoi deux personnes assises à la même table, peuvent se détester, alors que toi et moi nous nous rencontrons pour la première fois, par le biais d’un site de rencontres dont l’abonnement est gratuit et les mensonges permanents. Nous savons l’un et l’autre que Mina et Fabian ne sont pas nos vrais prénoms, cela fait partie du jeu. Nous savons que nos photos de présentation datent d’une dizaine d’années et que nous avons encore des addictions diverses, comme lorsque je prends ta main et que toi tu allonges ta jambe sous la table et caresse mon mollet.

Pourtant, nous sommes morts, et nous nous détestons car c’est notre unique point commun. C’est le service client du hasard qui s’installe dans l’immédiateté de nos paroles, de nos silences et de nos yeux qui se croisent et se détournent. Nous avons, Mina, peur de soudain nous sentir vivants, car notre histoire présente sort de l’ordinaire. De fait, elle devient illusoire, passagère comme le bonheur instantané d’un rendez-vous troublant mais agréable à vivre. Mina, ta main est chaude et la jambe que tu frôles m’assaillit de pensées érotiques. La cloche du pub tinte, signal que c’est l’heure de fermer. Nous avons beaucoup bu et parlé, raconté notre vie et ses méandres, dans la boutique où nous étions en situation de nous comprendre quand soudain mon téléphone a bippé mot. C’était ma conseillère matrimoniale qui m’envoyait un texto reçu la veille. Elle disposait d’un dossier au nom de Mina T. et avait appris que Mina T. était décédée dans un accident de voiture dans le Luberon, à l’âge de 40 ans.

J’ai relu trois fois le message puis ai levé les yeux : il n’ y avait que le néant en face de moi, pas même l’ombre de Pessoa. Juste le barman qui torchonnait la table et me regardait d’un œil torve. J’ai senti qu’il n’avait aucune velléité envers moi, mais qu’il regrettait qu’un client n’ait pas goûté son verre de jus d’orange. C’est alors que j’ai compris le mot « détestation ».

La prochaine fois, je prendrai rendez-vous avec dieu, ou son fils s’il n’est pas resté coincé aux États Unis, à la Silicon Valley. (avec Mina ou Elon?)

25 10 2024

AK

L’homme seul que tu vois passer dans la rue

Observe le bien : il est sans avenir, sans souvenirs,

Car pour vivre une vie il faut des témoins, des rires

Et des femmes en jupes et grands chapeaux,

Maquillées parfois ou lingères à peau blanche

Une jeunesse qui traverse les pleurs et les guerres

Un lit sous les étoiles, un appentis, un grenier

Des amours des escaliers des marchands de misère,

Des témoins.

Et l’homme seul n’a rien de tout cela.

Son unique bagage est une page blanche

Une enveloppe, un linceul, tout ce que l’on dévore

Quand la nuit de son écriture rédige l’absence

De sentiments envers autrui, de rires sarcastiques,

Quand il pense, observe le bien, réussir sa vie

Aux dépens des témoins qui l’ignorent, ces passants

Dont il se fiche éperdument, des femmes

Dont les jupes froufroutent et le font éternuer

Les canons interdits des appels aux amours

Les chats suspendus aux gouttières, les rats

Qui dansent sur les poubelles et la jeunesse

Des étoiles qui virevoltent dans le néant

L’homme seul a connu tout cela quand

Il était nu.

Mais que vaut un souvenir quand nul ne le partage,

Quand le monde s’absente de ces mille sentiers

Où la vie combattait pour qu’ensemble on survive,

Ces moments que l’on savait par avance illusoires,

Quand un seul pion sorti de l’échiquier ne perdait pas

L’envie de gagner la partie, entre les pleurs et les guerres,

Mais observez le bien : cet homme est un roi,

Un roi nu

Un être qui écrit sur un linceul

La page blanche qui lui ressemble ,

Un dictateur, un solitaire.

23 10 2024

AK

Cela faisait sept ans depuis que l’homme

Avait planté sa graine dans le ventre de sa femme

Le lendemain il s’était levé à l’aube, avait creusé un trou

Aussi profond qu’une nuit d’amour, comme

Quand un combattant revient vivant du carnage

Et c’est en souriant qu’il avait planté l’arbre chétif

Qu’il regardait ce matin-là, tenant son fils par la main.

Le gosse mesurait sous la toise à peine trois pommes

L’arbre déjà six mètres sous le vent, les tempêtes,

Et quand l’enfant aurait dix ans, l’arbre regorgerait de fruits.

La femme avait vieilli et l’homme restait meurtri

Pourtant, malgré ces temps difficiles, leur fils riait

Ignorant l’origine de sa vie sous l’arbre où il jouait.

La nature de l’homme et celle, végétale, des amours

Peu à peu développaient leurs ramures et leurs bras

Le temps des saisons des jeux sous les frondaisons

Gagnaient ce que l’homme perdait et l’arbre en jouait

L’enfant avait grandi, forci, et dans sept ans sans doute

Il planterait à son tour une graine dans le ventre

D’une femme rencontrée au bal du village ou à Pigalle,

Serait-il capable à son tour de creuser un trou

Et d’y planter heureux un tronc chétif d’arbrisseau

Nul ne le sait. L’arbre du jardin avait connu l’enfant

Le couple d’humains qui lui avaient donné sève et vie

Maintenant pourtant les temps avaient changé

Les saisons devenaient uniformes et, unique évolution,

Le chaos bradait l’apocalypse et les rires enfantins

Devenaient des cris d’alarme, des sirènes hurlantes

Quand l’arbre, du haut de ses quinze mètres

Regorgeait de fruits mûrs que personne ne récoltait

La vie avait conquis les larmes par les armes

Et l’enfant devenu mâture dut se résoudre un soir

(Que cette histoire est triste, mais elle devient la nôtre)

Portant dans une main un jerrican d’essence frelatée

Dans l’autre une tronçonneuse par magie efficiente

Au pied de l’arbre que les guerres avaient meurtri

Tira sur la cordelette pour démarrer le supplice

Condamnant l’arbre à mort-mort, comme à Burgos

Du temps des procès sous la dictature de Franco,

Mais à sa grande surprise, l’arbre était parti.

Dans la nuit des temps présents il avait disparu

Où était-il maintenant ? Sur un fleuve d’Afrique,

Dans les méandres de sa nostalgie, loin du jardin

Pensait-il encore à ce gamin qui jouait à son pied

Ou savait-il déjà qu’un jour on le tronçonnerait,

Comme on tranche l’esprit des hommes démunis

Dans le fût des fusils et que la gloire les embellit

Mais l’arbre de vie suivait sa propre généalogie

On en rencontre parfois un ou deux dans les jardins

Ils ne demandent rien aux hommes qui s’entre-tuent

Ils sont simplement là où on a besoin d’eux.

18 10 2024

AK