le petit karouge illustré

Que les hommes sont tristes

Eux qui étaient fontaines

Ils pleurent dans leurs mains,

Celles qui portaient l’eau

Aux lèvres de l’Amour

« Ils ont bu trop de vin » dit Ancona à Bari

« Ils croient en nous comme la misère au pain. »

Elles rirent. Elles aimaient rire et se moquer

Des hommes. Deux vraies femmes.

Ancona : femelle hirsute, grassouillette, bandana

Cerclant son front et derrière un chignon mou, mais

Tout teinté de vert. « Tu verras, les garçons ! De vrais

Lampadaires, lampyres mâles maîtres des ombres ! »

Bari, plus maigre, plus noire aussi. Il ne pleuvait jamais

Chez elle au-dessus des genoux. Plus jeune,

Donc plus impertinente.

« Mais si un homme, dans le creux de ses mains,

Portait l’eau de la fontaine à tes lèvres,

Qu’est-ce que tu ferais ? »

« Je le regarderai »

« Tu pleurerais en le voyant ? »

« Peut-être si lui me regarde. »

Elles rirent de nouveau.

La nuit était tombée sur leurs joues roses

Et elles se repoudrèrent.

Deux belles gosses que Schiele peignit plus tard

(jusqu’en 1917).

recopié le 19 04 2021

(manuscrit retrouvé dans un sac de voyage…

qui sent encore bon les lavandières, quarante ans plus tard)

AK

Elle avait peur, Suzanne, peur que le grand Migou la prenne par la main et l’entraîne là-bas, sur les hauts plateaux de l’Himalaya. Parfois, c’était Youssef qui l’embarquait sur son âne au milieu de l’Anatolie pour la marier au bled, ou encore Moïse, l’invitant à traverser la mer Rouge jusqu’en Égypte. Pourtant, son rêve le plus doux, c’était avec Noah, son arche et ses animaux tous bien élevés, bichonnés à souhait, sauf une colombe rebelle qui s’était envolée au su et au vu de tous, sur les flots immenses qui recouvraient la terre entière.

Ce qui rassurait Suzanne, c’était la toison du mouton qu’elle caressait le soir, et aussi ce jeune veau qui venait la lécher avec sa grande langue, il était beau et brillait comme l’or dans la nuit des étoiles, quand le ciel se dégageait durant ce long voyage pluvieux. Quarante jours, quarante nuits, sans compter les confinements en chambre d’hôtel dus au Coronavirus et ses innombrables variants. Les dix plaies d’Egypte, le mont Ararat avec ses tables algorithmiques brisées sur l’orientation maritime de l’arche de Noah, le réchauffement climatique sur la promesse du grand Migou d’offrir à Suzanne une glace népalaise qu’aucun bonze n’avait auparavant sucée ; mais il y avait ce bouddha birman qui flinguait à tour de bras les Rohingyas, et ces chinois qui se peignaient en vert pour conquérir Mars et l’univers, ces turcs qui dervichaient, ces juifs qui colonisaient. Suzanne tournait dans son lit, se retournait sans cesse et sans comprendre le pourquoi de cet enfer humain, quand son père Léonard arriva à son chevet.

– »Ma fille, ma fille chérie, n’écoute plus les sirènes, n’écoute que celles qui nous emmènent main dans la main, loin des incendies, des crimes de guerre et de toutes ces religions qui croient que sous couvert de moutons en peluche nous sommes des veaux dévots qui valent de l’or. »

Suzanne se calma. Sa fièvre était tombée. Deux assistantes médicales épuisées et une infirmière exténuée changèrent ses draps trempés de sueur. L’une d’elles s’amusa à poser une question à Suzanne :

« dis-moi, petite, j’ai plein de chaussettes de deux couleurs différentes dans mon sac de linge propre. Peux-tu me dire combien je dois en prendre pour en avoir avec certitude deux de la même couleur ? ». (Elle avait entendu la question lors de sa pause, au jeu des mille euros).

Nous étions mercredi, et les sirènes retentirent, de Copenhague au cap de la Hague (pour des raisons différentes). Le paquebot de Gênes en partance pour la Corse, le bétail de Sète à destination de la Libye meugla, les églises et les casernes de pompiers, et même les camions connectés des gamins qui jouaient dans le square, sauf Noah dans son arche qui n’avait que le son des trompes éléphantesques, les rugissements des lions dans la mer déchaînée, des loups, des chiens, le brame des cerfs et cette mer Rouge qui s’ouvrait soudainement, tsunami terrible pour Noah, fracassement des planches de bois sur le fond asséché, perdu de toute religion, eau bénite soudainement disparue de la mer immense qui recouvrait la terre entière, eau salée par un petit moulin à saupoudrer les repas festifs des croyants de tout bord tombé par accident dans le plat gigantesque de l’eau pure dont seuls les dieux séparent les couleurs en manipulant quelques vignobles célestes.

Visiblement troublée et enchantée par le chant des sirènes, Suzanne demanda à Léonard s’il était vrai que les canards juifs disaient « cohen cohen ». Son père sourit. « C’est exact, Suzanne. Mais sais-tu ce que disent les canards musulmans ? « 

Suzanne ferma les yeux, se concentra. Je sais ! : Houria, houria !

Houria ou Houriya (en arabe : حورية) (f) : sirène

18 04 2021

AK

https://www.lacoccinelle.net/243649-leonard-cohen-suzanne.html

L’espion

« -Qui nous écoute à la fenêtre ?

Il pleut des ronces dans l’arc-en-ciel du caniveau

Penche toi dans la nuit noire de bitume

On nous espionne, cela est sûr !

Ce silence suspect recueille nos sens échauffés

Montre dans la nuit tes seins d’échauffourées

Qui nous regarde de la rue ?

Personne promène son chien, non c’est caniche

Qui emmène sa maison, enfin, il nous épie, le triste,

Tremblant de quatre vingts dents blanches,

Montre lui l’heure des fenêtres éteintes

Et les roses bonbon de ta poitrine sainte ! »

« -Mon chéri, c’est un ange qui passe

Dans la gouttière

Et cherche en vain un pousse-rapière

Pour étancher sa soif. »

02 01 1981

AK

(ah, ma bonne dame, mon bon monsieur, il y a quarante ans j’avions pas le dirnateur, alors j’écrivions à la main des conneries par paquets!)

Un tantinet d’exotisme, à fond les manettes…

Octavio, pourquoi n’as-tu rien dit? Tu sais bien que ta mère va s’inquiéter, peut-être même appeler la police, contacter la presse, alerter les médias. Non, Octavio, ce n’est pas sérieux. Tu es jeune, écervelé, beau garçon, tes parents sont riches, qu’est-ce qui n’allait pas dans ta tête pour décider soudain d’agir ainsi, pour prendre le premier autobus venu, traverser la ville, descendre à Winnipeg, marcher trois jours durant puis voler un camion, Octavio; des camions il y en avait plein chez toi, dans ta gigantesque chambre, camions de pompiers hurlants, semi-remorques, grumiers, que sais-je encore, certains aussi vastes que ton petit monde de grand gamin. Bien sûr, ton père, avec ses mauvaises habitudes, te faisait conduire tout gosse la berline en te plaçant sur ses genoux et toi, tenant le volant, tu ne rêvais qu’au moment où tu pourrais accélérer avec tes propres pieds, on le lisait dans tes yeux, ce désir de foncer, foncer droit devant. Mais aujourd’hui, te rends-tu compte, vingt six chiens et chats, deux caribous scotchés aux pare-chocs tu déboules à toute berzingue, tu exploses le portail avec ton gros bahut, tu martèles la porte avec une clé à mollette et, quand j’ouvre, tu m’embrasses, me déshabilles du regard et me caresses avec langueur, Octavio, comment veux-tu que je résiste, comment veux-tu que je puisse même en avoir l’idée, alors que je t’attends depuis cinq jours dans ce cottage vermoulu, en tricotant, en comptant les billets de la Yellow Bank de Denver que nous avons braqué ensemble la semaine dernière et depuis, rien, pas le moindre signe de vie, Octavio, tu saisis mon inquiétude, tu comprends que ta mère n’est pas la seule à se faire du souci, mais qu’elle, contrairement à moi, n’a plus dix sept ans, est pleine aux as, et vit dans l’angoisse des fluctuations du Dow Jones, que le moindre incident peut la conduire en réanimation. Vraiment, Octavio, ne me dis pas qu’un simple coup de fil à donner était un geste impossible, que ta mémoire défaillante ne parvenait pas à recomposer le numéro, ne me dis pas que ce camion c’était l’enfer à conduire et qu’il accaparait toute ton attention, toute ton énergie d’ennemi public. La vie n’est pas un film, Octavio, tu es coriace, écervelé, beau garçon, mais ma patience a des limites, moi aussi j’ai une vie, moi aussi j’ai des envies. Mais… mais non, ne pleure pas, ne pleure pas, Octavinho, je suis là, regarde, en face de toi, frémissante de désir, mais oui, mon chéri, je vais l’appeler, ta mère, va te coucher, je te rejoins.

AK Pô

08 05 09

Depuis que je ne peux plus prendre l’avion (car il n’y en a pas)

Pour soutenir mon pantalon j’ai deux paires de bretelles

Ça me donne parfois l’illusion de voguer dans les airs

Comme un ballon des îles de la Sonde, je scrute la météo

Gonfle de pets mon ventre rond et à l’heure du départ

Engouffre les pâtisseries du repas du dimanche

Et oui, je traverse la Manche, tendant mes câbles

Sur la charité des miséreux et les folies d’Elon Musk

Je quitte une planète qui n’a plus besoin d’ailes

Pour se voler dans les plumes un vaccin universel

Je laboure les nuages sans les stries des avions

Ça me donne parfois des flatulences boursicotières

Rappelant cette vie que nous avions avant hier

Et cette météo d’après guerre qui parlait de beaux jours

Pâtisseries verbales et messes dominicales

Cette même météo qui aujourd’hui consulte un peuple d’idiots

Pour savoir à quel jeu de loto présidentiel ils gagneront

L’avion qui les emportera sur Mars , leur fera gagner

Cent cinquante mille euros en cliquant sur leur phone

Qui pourront engouffrer toutes les pâtisseries du dimanche

Et nourrir de pets foireux leurs voitures hybrides diesel et OGM

Dans mon jet privé je les entends venir, ces nantis misérables

Que jamais un vaccin ne guérira de la connerie, des guerres

Des conflits, de la faim, si ce ne sont mes pétarades,et le divin

Claquement de mes bretelles sur mon ventre ubuesque.

10 04 2021

AK

(un direct live prout)