le petit karouge illustré

Bonjour Monsieur je suis très fatiguée. Moi aussi Madame. Je suis fatiguée de vivre cette vie. Moi aussi Madame. Je voudrais vivre une autre vie. Moi aussi Madame. Alors comment faire ? Eh bien dormons déjà dans le même lit. Le mien est tout petit. Le mien aussi Madame. Alors couchons par terre, Monsieur, l’herbe pousse et les arbres fleurissent. Mon arbre est plein de branches mortes, Madame. Je saurai leur rendre vie avec quelques coups de fouet printanier, ainsi ma fatigue sera saine et vous en pleine santé, Monsieur. C’est un beau projet, Madame, puis-je ôter ma chemise pour ne pas la froisser ? Faites, mon ami, faites, et laissez-vous aller sous mes coups de baguette fustiger cette braguette close qui ne demande qu’à s’épanouir. Madame, c’est avec grande joie qu’en quelques tours de reins je vous rendrai vos aimables petits coups de riens. La baguette, dit-on, est comme le bon pain, elle rend l’amie aimante et les vieux croûtons croquants avant de n’être plus que chapelure quand la vie part en miettes. Mais cessons de parler, Monsieur, activons-nous plutôt à mettre de la joie avant qu’elle ne nous mette à plat sur ce lit si petit, l’herbe pousse trop vite, et la rosée prospère attise mon arthrose. Madame, je cueillerai en vous les dernières roses qui colorent vos joues. Allons, assez bavardé Monsieur, l’heure est venue de faire joujou ! Et il ne sera pas dit, Madame, que les seuls craquements viendront de nos genoux, le lit à baldaquin lui aussi couinera !

Ce qui fut dit fut fait, puis les deux amoureux montèrent dans la fusée et rejoignirent le ciel bleu du septième étage de la tour Maubeuge, dans la banlieue de Charleroi.

05 04 2021

AK

A cheval sur la brouette tante Jeanne me raccompagnait

Du papier, des crayons et la lune en tire-bouchon, lumière

Adolescente d’une première ivresse lors du bal du village

Je crayonnais déjà les amours les réverbères sans rendez-vous

Sous l’œil noir des adultes, de leurs maîtresses envahissantes

Les œillades mesquines de la messe dominicale, l’hostie

Sur la langue bénie qui glissait comme une fellation

Entre les lèvres serrées des grenouilles de bénitiers

Et ce regard abstrait que portent en biais les notables

Quand tante Jeanne, membres usés par de longues journées

A la maison me ramenait, mains crispées sur les manches

De la charrette à bras crissante sur le gravier de ma gueule de bois

Du papier, des crayons et la lune en tire-bouchon, lumière

Éblouissante du néant que vivent les adultes, œil noir

Des poètes, fleurs de cimetières et pissats sur les murs

Les morts s’ennuient de ne plus voir, parfois, s’ouvrir

La braguette des hommes, le zizi des gosses, les culottes

Des veuves dans ces citadelles de silence où les œillades

Entre tombes ne sont plus criminelles, juste mesquines,

Et ce petit chariot que fait rouler sur la terre endiablée

Tante Jeanne , corbillard à une roue et fortune aux appuis

Mon coma éthylique et sa poitrine qui pulse sainte Marie

A évoquer les seins que les prêtres ont perdu, doux Jésus,

Pour garder leur pouvoir sur les masses crédules, indolentes,

Du papier, des crayons, et la lune en tire-bouchon, lumière

De siècles qui désormais nous altèrent, dont nous portons le poids.

Il se mit à pleuvoir, ce qui contribua à effacer nos traces.

En avions nous laissé ? Tante Jeanne ne répondit pas.

Je me suis souvenu des chaussettes de laine qu’elle portait,

De ses pieds et de ses mains épaisses. Elle fut la première

A jeter une pelletée de terre dans ce trou sans mémoire

Où la brouette et moi avions plongé, sans rien nous pardonner.

02 04 2021

AK

Comme dit la légende : « il est souvent difficile de démêler le vrai de l’avenue Dufau ». Vu que plus les rues sont longues plus les histoires sont courtes ; celle-ci est à lire en courant, en lieu et place concernés, ou en calèche, dans le sens centre ville-hippodrome. Allez, fouette cocher !

1990 est l’année où je vis pour la dernière fois miss Liliane Crivel. Bien qu’elle fut morte depuis des décennies, elle m’accueillit avec cette élégance tapageuse qu’ont les grandes dames des petites sociétés anglophiles. Dans sa robe de mousseline flottant sous la brise d’été son corps sculptural semblait recueillir les dernières douceurs de la nature environnantes, venus se réfugier sur sa peau fraîche après les turpitudes nocturnes dont Liliane était coutumière, disait-on.

Du perron de sa grande bâtisse de l’avenue Dufau je la découvris moins souriante qu’à l’habitude. Sur le palier de l’étage qui menait aux chambres son visage hâve et et sa chair évanescente me surprirent. Son lipstick, si séduisant sur ses lèvres vermillonnes, parut teinté de sombre violacé, rendant à l’éclat de ses dents une dureté plus encline à la morsure qu’au baiser langoureux. Nous nous regardâmes. Certes, ne restait du grand escalier de chêne que le limon et le profond des mortaises cicatrisant la volée, les marches étant depuis des années devenues cendres dans le silence de la bibliothèque. Les yeux dans les yeux. Certes, les murs lépreux désormais s’ornaient de larges plaques de moisissure, les tableaux représentant les chasses au renard dans le bois de Pau décoraient d’autres castels, les tentures, les lourds rideaux de velours mauve, les lustres en verre de Murano, les tapis, les falbalas des robes du soir, s’oubliaient comme des hirondelles enfuies laissant place aux chauve-souris du néant. Nous nous regardâmes encore les yeux dans les yeux. Dehors, le soir descendait à peine, colorant le parc étonnamment entretenu par un invisible jardinier (Henri Cueco?), de rais de lumières capricieuses racontant dans le bruissement des feuilles le parcours tumultueux de sa propriétaire.

Curieusement, une bague sertie de diamants qu’elle portait à sa main gauche lança un éclair dans l’obscurité. Liliane, d’un mouvement des paupières, m’invita à en suivre la direction. Le rayon brillant achevait son tracé sur un papier blanchâtre, visible par le contraste qu’il opérait sur le sol obscur et poussiéreux du grand salon. D’un autre clignement, la beauté de ses yeux remplissant alors tout cet espace délabré, elle m’ordonna de saisir le papier et d’en prendre connaissance, ce que je fis.

Ce document n’était autre qu’un acte de vente, rédigé manuellement,comme cela se faisait à l’époque, avec une encre violette dont l’humidité ambiante avait effacé quelques mots. Ma stupéfaction grandissante la fit sourire, du haut de l’escalier, et je sentis fondre sur mes épaules toute la passion sensuelle de cet être désespéré. Je connaissais cette écriture. Les pleins et les déliés, cette manière si typique qu’avait mon grand-père quand il consignait les actes notariés. Cela ne faisait aucun doute. Mais que ce papier data de plusieurs décennies, alors que j’avais devant moi en chair et en os miss Liliane Crivel en personne, me rendit fou ; de cette folie dont on sent les parfums exquis qui jamais ne meurent, de cette folie qui emporte l’advenu dans les bras du palpable, cette symphonie amoureuse qui toujours tourne la tête des amants. La signature apposée au bas du document certifia mon inquiétude : JPK, notaire et notable. Je relevai mes yeux brouillés de larmes : miss Liliane Crivel avait disparu.

A jamais.

1992 ?

AK

Au XIXème, Pau devient un prestigieux lieu de villégiature. De la Russie au Brésil, la ville, station climatique d’hiver et centre touristique d’été, est le rendez-vous mondain de la haute société.

PS: Liliane Crivel habitait une grande maison avenue Dufau, à Pau. Cette vaste bâtisse a eu la réputation durant plusieurs décennies d’être hantée. Elle a finalement été rachetée, il y a une vingtaine d’années, pour devenir un laboratoire d’analyses médicales (je crois). Je n’ai hélas pas trouvé sur le site de la ville de Pau la moindre trace de son existence.

J’ai couché le soleil sur les murs de la ville

J’étreignais ma chérie chassant les cieux débiles

L’incendie nous gagnait enflammant ses faux cils

L’oxygène manquait l’ADN nous condamnait

Nous devenions parias de ne plus respirer

Ô peine capitale ! l’odeur du tabac, sa fumée

Comme une cheminée sortant de nos narines

En se couchant le soleil a fait glisser sa jupe

Mes bretelles ont migré, mon pantalon à leur pied

Elle n’avait pas de culotte ni moi de caleçon

La nuit était tombée et la lune à nous voir

Riait de nous savoir amants, êtres si dérisoires

Seuls les murs nous prêtaient attention, le noir

Gravait les pierres qu’effaçaient les craies blanches

Les pieuvres identitaires, tentacules haineuses suçant la peau des mers

Les gens disaient il ne faut pas que ces nègres marrons

Burinent sur nos frontons tout ce qui crée nos peurs

Elle et moi étions au cœur brûlant de la citadelle

Les émois et les mots arpentaient leurs extrêmes lueurs

Mais il faut encore un peu de vent pour partager le souffle

Et les rues de la ville au coucher du soleil

Dans d’étranges nuages ont clipsé le bonheur

Ne sont restés qu’une jupe, une culotte et un caleçon,

Les halètements avaient disparu dans l’eau des caniveaux

A cette aube incertaine où le soleil se lève

Sur la ville sale. Dirty old town…

28 03 2021