Paroles, palabras, palabres sous l’arbre à palabres, là-bas,

En Afrique, au Sénégal, ou alors au pied du Gennargentù,

Fumant une longue pipe en buis près d’un poêle têtu

Sous le regard bienveillant de deux sardes nonagénaires

Moins impatients que ne le serait un rondin de bois se consumant

Qui m’ont pris en otage, par fantaisie ou ennui, souvenir du Passé,

Nous écoutons ensemble les criquets, les cigales le soir

Les griots entament leurs contes en jouant de leurs vocalises

Sur quelques cordes de kora, les sardes nouent les leurs

Arbre à palabres et vieil olivier millénaire aux branches rudes

La sentence ajustée aux maux, les mots autour du cou

Fumant une longue pipe, un komboloï de noyaux aux doigts

Un rosaire qui s’égrène comme une pluie de grains fertiles

Palabras sous les chênes-lièges des plaines de l’Alentejo,

Taureaux sans corridas qu’on veut mener à l’abattoir

Andalousie percluse de soleil sans esclaves africains

Arbres à palabres, paraboles des discours pandémiques,

Les griots remontent ma mémoire, la longue pipe de buis

Sous le chant des cigales, au pied du Gennargentù, fume,

La kora s’égrène et les criquets dévorent les champs de manioc

Alors que, toujours perchés, les oiseaux charognards ,

Cous nus bien rasés portant cravates et rosettes méritoires

Discourent et se moquent, se chamaillent et rigolent

La postérité les clouera sur le tronc de l’arbre des palabres

Quand les vieux sardes et les griots pourront enfin écrire l’Histoire.

05 05 2020

AK

https://www.youtube.com/watch?v=oToZfPGMMBY

https://www.youtube.com/watch?v=G9DMOerCDVg

J’ai peur. Ni de la cohue ni des transports en commun

J ‘ai peur que ce silence se réhabitue au bruit, au vacarme

Des rues des avenues et des flux de notre société

Ce soir dans le jardin les merles se tutoyaient

Les pipistrelles balayaient l’air et le vent caressait les branches

Dans ce bruissement qui est un langage entre elles et lui

A la nuit tombée, quand les hommes assoupis devant leurs écrans

Entrent en léthargie, s’approchent les animaux de toute taille

Sortent des taillis les hérissons les renards et ma femme

A qui j’ai promis depuis des mois un festin de roi, mais

J’ai peur. Ni des bruits qui courent, ni de l ‘aspirateur,

Juste que peu à peu le soir dans mes oreilles les merles

Les mésanges et les gentils crapauds finissent taiseux

Et ma femme itou. Enfin, ça, je n’en suis pas si sûr.

03 05 2020

AK

C’est à cette heure-là que tu rentres!

Micromégas, mon héros!

En fait, j’en ai un peu/beaucoup marre ! J’ai dit au chat prends un peu ma place, mon imagination est en panne. Il a sauté sur mes genoux, est monté sur la table et a sauté sur le clavier.Voilà le résultat :

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Dans un premier temps, j’ai été surpris, puis quelques minutes plus tard, j’ai compris que mon chat était un véritable génie. Depuis, ses miaulements font date dans les galeries d’art (car il peint également avec ses quatre pattes), dans les salons littéraires dont on extrait maintes de ses palinodies, on le dit savant, découvreur d’un autre espace universel, un mélange de terre et de météorites. Cependant il me coûte une fortune, j’ai du lui acheter un ordinateur rien que pour lui, qui ronronne vingt quatre heures sur vingt quatre, et ses livres sont traduits dans le monde entier, comme celui-ci :

« bbjoauecvbùù_89vbjivfa »

mais seuls ses congénères le lisent, fauchent ses œuvres car ils ignorent ce qu’est une carte bleue, vu qu’ils ne voient la vie qu’en noir et blanc, et en fait lui aussi en a un peu/beaucoup marre, vu que d’habitude je remplis sa gamelle vers neuf heures du matin et qu’avec ce temps difficile que nous traversons je ne me lève qu’à midi…

28 04 2020

(fainéant!)

Deux mains loin des doigts

Demain, qui n’en sait pas plus que moi, râle déjà

Une nuit nous sépare et le matin accouche d’un rat

Je ne sais quels couteaux trancheront l’ici le là-bas

J’écoute le muezzin et pasteurise la peste scélérate

Demain peut-être la lèpre sur tes lèvres, le sel gemme brûlant

Des maux disparus qui de nouveau conquièrent le monde

Tes mains, tes baisers qui comme nous ne savons pas

De quelles couleurs laver nos peines et nos miroirs

Je ne sais quels couteaux trancheront nos déveines

Une nuit nous sépare et l’insomnie nous gagne, toi et moi,

Comme de vieux enfants qui jouent dans le grenier

A cache-cache, soulevant les toiles d’araignées des malles

Peut-être les vieux rats dans les livres rongés, les lèvres

De photos et de vies disparues, aux couleurs délavées

Comme des souvenirs remontent, cheminent les mémoires

Demain, qui n’en sait pas plus que moi, râle déjà.

28 04 2020