Quand Naguère en emporte l’Otan

Je suis parti d’ici dit le soldat, mais je ne pensais pas en arriver là. J’aurais du rebrousser chemin, camarade, mais pour moi revenir chez moi est plus risqué que de mourir ici, même si j’ignore aujourd’hui où je suis.

« mais, mon ami, ici tu es n’importe où » répondit son camarade. « Ici, c’est le front, ne pense plus à rien, tire au milieu du visage de ton frère, cet ennemi, et surtout oublies d’où tu viens, car tu n’y retourneras pas ! ».

Pour réconforter son camarade, il ouvrit un carnet sale qu’il tenait dans sa vareuse, à l’abri des bombardements. Il dit : « c’est un poème.Je l’ai écrit en mars à ma fiancée, mais aussi à ma mère.Veux-tu que je te le lise, Sergueï ? »

Son compagnon ne s’appelait pas Sergueï, mais hocha la tête en signe d’acquiescement .

« Il s’appelle Moï Lioubov. Je l’ai écrit hier soir. Tu me diras ce que tu en penses, Sergueï ». Le gars ferma les yeux, grognant « allez, lis, ne m’emmerde pas! la poésie n’est pas mon domaine, j’étais un scientifique. Genre 1+1 font 3, dans les algorithmes. Et maintenant mon sang coule , bordel ! La plaie ne cicatrise pas! » Alors lis-moi ton poème foireux, comme l’est cette guerre » .

Le soldat ouvrit son carnet. Par chance il avait écrit à la mine de plomb son texte, qui survivait ainsi à l’humidité de la tranchée. Le papier du carnet s’écornait sous la chaleur de sa vareuse, mais les feuillets restaient lisibles. Il commença :

« Ma chérie, toi qui es ma seule et véritable patrie,

Tu me manques tant que j’en perds l’appétit et le rire

Nous avons franchi les frontières de l’absurde

Pourtant je pense à toi, je combats pour survivre

Mais nullement pour conquérir un monde plus tranquille

Notre Nation est vaste, alors quel est ce jeu de quilles

Quelle partie se perd sur l’échiquier, quel déséquilibre

S’est-il abattu dans l’ouragan des souffrances inutiles,

Ma chérie, moï Lioubov, qui a déchiré notre destin

Qui a pris la place d’un avenir serein, est-ce l’oiseau

De mauvaise augure ou le fou sur l’échiquier mondial

Je ne sais, mon amour, mais je compte les jours

Qui me séparent de toi , de ma mère, des mille patries.

Dans lesquelles les gens vivent tranquilles. »

Sergueï à la fin de l’écoute, leva son index droit. « Tu sais qu’ils peuvent te fusiller pour avoir écrit ça ». »Mais non Sergueï, cette nuit je vais déserter. Mes combats sont ailleurs, la poésie n’est qu’une arme aux mains de la démocratie. Un peu plus tard dans la nuit on entendit des coups de fusil mitrailleur marteler l’univers. Au petit matin on ne trouva personne. Seule la guerre engendre des cadavres songea le déserteur, mais la vie : jamais !

01 10 2022

AK