le petit karouge illustré

C’était à une époque désormais révolue. J’avais une vingtaine d’années et cherchais du travail lorsqu’une petite annonce dans un grand quotidien du matin (qui est devenu à l’heure où j’écris ceci un repaire de chiens identitaires affamés). Je ne sais plus dans quels termes elle était rédigée, mais elle avait pour auteur John Carpenter, un ancien journaliste du New York et Michigan news papers, un cacique aujourd’hui disparu (mais inscrit dans la bibliothèque du LPKI, rayon « Archives »). Ce journaliste avait l’intention, après ses nombreux licenciements, de créer un nouveau journal, axé sur les reportages vidéos, ce qui était alors nouveau, la photo et les papiers rédigés à main levée sur les bancs sociétaux, les bistrots , tous lieux qui reflétaient le témoignage et l’analyse de ce qui se passait dans les proches localités environnantes, l’aspect national étant envisagé à plus long terme, par manque de moyens financiers et cérébraux.

L’offre d’emploi n’était pas très alléchante, mais pour qui ronge son os sans en goûter la viande, elle était bienvenue. C’est ainsi que je fus embauché sous le titre ronflant de « reporter », avec un salaire proche de Tintin et une prime digne de Milou, qui aurait eu, lui, deux os à ronger. De fait, un beau matin notre équipe partit à travers les rues de la ville, vers un établissement en banlieue, un ESAT, où l’on fabriquait de la confiture, des palettes, avec des gosses et des adolescents turbulents qui aimaient la vie que les éducateurs ne comprenaient pas forcément.

Notre équipe était composée d’un nain (Gesson), d’un camé (Rhamane) et de moi, (Ti) Milouf, votre serviteur. Nous fûmes accueillis par la directrice, une femme bien en chair qui fumait la pipe comme un paquebot tire sa révérence en quittant le quai ou, pour faire plus simple, une corne de brume en pleine cour de récréation, quand les animaux de l’Arche ne rejoignent pas assez vite le navire qui les protège des gens dits normaux.

Nous fîmes le tour des ateliers, des dortoirs, de la cantine, du parc qu’ une équipe entretenait sans relâche, puis des bureaux administratifs où nous réglâmes les différents aspects que nous aborderions dans ce reportage. Puis vînt enfin le moment de tourner. Rhamane enfonça fermement son trépied dans le parc, avec vue panoramique sur les bâtiments, et nous commençâmes quelques mises au point et ajustements sur ma fiole, séquence durant laquelle je devais me présenter, moi, Milouf, votre serviteur, pour ouvrir le documentaire. Gesson régla sa perche, enregistra le retour du son, bidouilla quelques boutons. Et hop, clap !

J’avais préparé un petit laïus, sur le conseil de John Carpenter, vantant les bienfaits qu’apportaient à la société la séparation de nos gentils débiles des gens qui vivent dans la normalité du monde extérieur, sans une seconde oser la comparaison -trop précipitée- entre les rires des enfants d’ici et ceux de dehors. Bref, j’attaque l’introduction quand deux gosses traversent le champ de la camé de Rhamane en criant. Merde ! Il faut refaire une prise, mec ! me disent Gesson et Rhamane. Clap ! On reprend.

Ouap ouap ouap ! Maintenant c’est dans l’arrière plan que ça se passe. La directrice et deux éducatrices pourchassent trois ados qui ont visiblement volé un collier de saucisses dans la cuisine. Milou serait ravi de voir ce spectacle. Les hurlements font vibrer le micro de Gesson, mais Rhamane est en transe, il suit la course folle, ôte la camé du trépied et la met sur l’épaule en criant, venez les mecs on a un scoop, lâche pas ton micro, et toi Milouf commente en live, on va l’épater le John Carpenter !

On se planque à un angle de bâtiment, celui où l’on répare les engins pour espaces verts, les brouettes, les pelles et les tondeuses. Mon Dieu ! D’autres sacripants rigolards se joignent à la bataille, les éducateurs mâles jouent au poker dans un cabanon au fond du parc -c’est l’heure de la pause syndicale- et ceux qui ne cavalent pas font la sieste. La directrice fulmine mais s’est cassée la pipe en coursant les gamins. Ceux-ci, nombreux maintenant, l’entraînent dans l’atelier, l’attachent à un poteau et tournent comme des sioux autour d’elle, invoquant on ne sait quels dieux de leur vision du monde, et nous les filmons avec avidité, Milouf, votre serviteur, devient grandiloquent, évoque les rites mayas et les abeilles, Gesson enregistre le langage lunatique , bref c’est le bordel les gars en plus j’ai plus de pellicule râle Rhamane et toi, Gesson ? ô moi ça y est la batterie est à plat, faut filer (de bœuf), et la fumeuse de pipe on la laisse tomber ? demanda Milouf, votre serviteur.

C’était la question à ne pas poser.

Une semaine plus tard, John Carpenter reçut une plainte de l’ESAT où nous nous étions rendus. Nous étions notamment accusés d’avoir volé un collier de saucisses, au vu de tout le personnel de cuisine (dixit la directrice), d’avoir provoqué les gamins à jouer « à en faire tout un cinéma », comme dans un dessin animé (en français dans le texte), et d’ainsi tenter de déprécier l’image (déjà floue) de ces institutions devenues plus commerciales qu’aides aux assimilations sociales.

Ainsi s’acheva notre expérience professionnelle, ainsi que les rêves insensés de John Carpenter, grand reporter au New Y. etc, moult fois licencié.

Quelques semaines plus tard, nous embauchions tous les quatre chez BFM TV, pour couvrir le scandale des vaches vêlantes dans les baignoires des immeubles HLM occupés par des sectes hindouistes.

03 03 2021

AK

https://www.larepubliquedespyrenees.fr/2021/03/04/inde-clous-billes-plastiques-71-kg-de-dechets-dans-l-estomac-d-une-vache-errante,2795098.php

Je dors les pieds en éventail, je branche l’air

Sur mes arpions, mais ce n’est pas par plaisir

J’ai juste peur que la corne de peaux mortes

Sous mes talons ne se transforme en sabots

Et qu’ainsi croyant me rendre à la plage

Je ne finisse dans une arène, sous un soleil de plomb

Où de belles andalouses applaudiront le matador

Entre l’ombre et la lumière, éblouies par le talent

De celui qui va m’ôter la vie sous les ovations

Alors que mon corps tout entier balaiera l’air

Plus dur encore que le fil d’une épée sanglante

Plantée exactement où la mort m’emportera

Pendant que sur les artères de la ville joyeuse

Des gens se souviendront de cette belle exécution.

28 02 2021

AK

Petit hommage en passant à Pierre Richard (86 printemps), 60 ans de carrière…

https://www.ladepeche.fr/2021/03/01/lhommage-emouvant-du-tennisman-rafael-nadal-a-pierre-richard-9401054.php

Quand le fruit est trop mûr laisse-le pourrir.

L’homme était hors de lui et fit sauter les gonds

De la porte d’entrée. Il n’avait qu’une envie, aller

Voir ailleurs s’il y était. Et c’est ainsi qu’on le trouva

Au pied d’un mur dans la position du poirier

Les jambes vers le ciel, la tête dans la poussière

Il chantait à tue-tête tout en faisant l’autruche

Ô épaisses lumières qui portent ma faiblesse

Dans cette nuit sans fin, sans appétit de vivre,

Je ne suis plus que l’autre, ma chair s’est dissoute

Et lui vagabonde partout où rôdent les rumeurs

Aller voir ailleurs si j’y suis et me perdre sans bruit

Les jambes vers le ciel froid, dans les fleurs de givre,

Chanter les derniers mots que seuls les murs écoutent

Quand le fruit est trop mûr, laisse-le pourrir.

L’homme était hors de lui et je l’ai vu s’asseoir

A l’ombre d’un cyprès, sur le marbre glacial,

Tout d’abord j’ai pensé que c’était mon père

Mais en fait c’était moi qui faisait le poirier

Le nez reniflant les cendres d’un quelconque passé

Ô épaisses lumières qui portent ma fatigue

Sous cette pleine lune que découpent les ombres

Spectre féroce, loup garou affamé de jeunesse

Rêvant d’un coq égorgé avant l’aube sublime

Quand le fruit est trop mûr, laisse-le pourrir.

Je ne suis plus que l’autre, ma chair s’est dissoute

Je vagabonde dans le marc de café des jardins

Nourrissant les lombrics et les poissons d’eau douce

Pécheur à la ligne qui, le long des rivières

Regarde passer sa vie à l’ombre d’un vieux chêne

Puis, jambes vers le ciel, plonge et se noie

Dans l’illusion perfide de n’être qu’une chose :

Une poire talée pourrissant gentiment. au pied d’un mur en ruine.

27 02 2021

AK

Note : l’ image d’illustration représente bien une poire : c’est ma pomme (ressemblant, non?)

Je suis un nain variant

Gravitant dans les logorrhées

Des plateaux télé,

Dans ces spectacles de variété

Où règne la parole, les discours

Qui contrarient les fées, mélangent les faits

Et ont pour effet de ne plus rien comprendre

De ce monde global qui avance et recule

Comme un virus international,

Bien planté dans l’anus

Quand atterrit sur Mars

Un robot, lorgnant l’ espace découvert

Sur lequel de petits hommes verts

Auraient vécu jadis comme nous aujourd’hui.

Sur la planète bleue

La misère le sang les guerres, et les dictateurs

Qui comme des pieuvres

Cherchent un vaccin qui fera leur bonheur

Entre Cosmos et les étoiles des palaces de Saint Moritz

Dans leurs navettes spéciales, jouir loin du malheur

Des crève-la-faim et leurs pieds nus

Pendant qu’au soleil cru les peuples divisés

S’arrachent les derniers grains de blé.

Je suis un nain variant

Gravitant dans les logorrhées

Des spécialistes en virologie, des algorithmes

Des études qui disent que (tra la la lalère)

Tout va bien on maîtrise l »épidémie

Restez cloîtrés et dans vos monastères

Dieu sauvera les derniers survivants, alors priez

Et agenouillez-vous aux prêches des nouveaux curés

Fin de journée ciel magnifique

Crépuscule divin et pourtant

L’heure du couvre-feu trépasse les couleurs

Tu vieillis dans ton coin

Comme un connard plein de Bitcoins

Qui n’y connaît rien que coin coin

Qui ne parle pas globish, monnaie de singes

Paraît il mais dans les champs les plus fertiles

Jamais les paysans ne récupèrent leurs chants

Ils les vendent à qui mieux-mieux

Comme les autres ils seront les derniers

A se faire vacciner , croiront que leurs enfants

Sur Mars iront récolter le blé et les étoiles

Des grands cuisiniers de l’espace

Recettes récolées sur de petits livrets

Que de mornes princes aux doigts agiles

Ces nains variants décérébrés

Taperont sur un clavier

Avant de mourir nus, tout en piquant du nez.

23 02 2021

AK

https://www.courrierinternational.com/article/suisse-saint-moritz-exil-dore-pour-clients-fortunes

https://www.letemps.ch/suisse/skier-noel-lobstination-suisse-horrifie-presse-europeenne