le petit karouge illustré

Les mouches faisaient de la haute voltige en froissant le silence. Parfois, ouvrant un œil, j’en abattais un petit escadron à coups de tapette, avant de reprendre ma sieste. Elles étaient aussi nombreuses que les cafards de la résidence étudiante, et sans doute que les frelons asiatiques dans les jardins. Mon chat Belzébuth les croquaient dès que tombées à terre, et une grande sérénité emplissait alors la pièce, mélange de ronronnements félins et de vrombissements d’insectes. Comme une douce sensation de léviter, entre le pire et l’empyrée, entre le Pirée et Gaza. Emporté sans doute par de vieux souvenirs, dans lesquels bourdonnaient les mouches sur les étals des bouchers de la Plaka, quartiers de viande suspendus dans les halles d’un quartier d’Athènes, mené par le cafard d’un peuple si exemplaire se faisant estourbir sans vergogne, je regardais sous mes paupières closes d’étranges images, mêlant Costa Gavras à Onassis, la Callas à Théodorakis, la statuette ithyphalle du dieu Pan aux tapineuses installées au pied de l’Acropole, bref, je dormais d’un sommeil agité par ma jeunesse enfuie.

Dans ce lit qui donnait sur le vertige, le bouzouki en berne glissé sous les ressorts du sommier, mon corps et mon esprit se disloquaient. Les plus sombres réalités semblaient se partager ma préhension du monde dans lequel je vivais. De l’immonde crime d’Alexandre d’Alexandrie aux impossibles unions de peuples souverains pour sauver le navire Europe des bras d’un Zeus de la Haute Finance qui la posséderait, sur la crête des courbes et graphiques du Profit, Minotaure affamé de jeunettes aux grands yeux dont les cadavres ensuite blanchiront chez Minos, dans les labyrinthes comptables de la mégalomanie du Pognon.

Mais que ces cauchemars manquaient donc de fantaisie ! Quelques coups de tapette brassant l’air et de nouveau un nuage de mouches s’élevait dans l’air lourd de l’abandon de soi ; l’esprit plein de turpitudes et de désirs vains déployait ses ailes de vampire, le sang qui coulait dans mes veines devenait un cocktail savoureux que buvaient quelques magnats, lèvres collées aux tubes en fibre naturelle fabriquées par ces gens qu’ils mettaient sur la paille. Belzébuth souriait, tel le chat du Cheshire. Les mouches, comme le sang, étaient pour lui ce que le boudin et la mocheté sont pour les humains : une source permanente de n’être pas tout à fait ce que nous pensons être nous-mêmes, une illusion nourrissante. Ou, pour donner une autre image, des carcasses tamponnées au bleu suspendues aux crocs des bouchers, les clients veulent les parties charnues, pas la graisse ni les os. La Grèce ni les eaux, eaux profondes que traversa Europe sur le dos de Zeus le Financier déguisé en taureau blanc.

Comment résoudre le problème de l’endetté sans bourse délier, comment rapiécer le linceul de l’humanité alors qu’on se prélasse, seul et nu, sur un lit à une place, dans un immeuble vétuste hanté par les blattes, sinon en faisant griller celles-ci, les transformant ainsi en plat principal dans une résidence universitaire unie vers Cythère. Belzébuth bien entendu est d’accord et n’en fait pas mystère, les moustaches en pinceaux évoquant Watteau, Géricault et son radeau, l’Enfer n’a pas besoin de cadenas, un blocus suffit à ceux qui sont dedans pour n’en jamais sortir. La Palestine est une teinte de couleur rouge sombre ravivé d’un sable ardent, solaire. Une de ces couleurs répandues dans le monde par la même méthode : la violence aveugle et bestiale, royaume des mouches et des capharnaüms, des charniers et de la haine entretenue par des Arès jamais mis aux arrêts, légions droguées au service des plus immondes des dictateurs. Parfois, ouvrant un œil, j’en abattais un petit escadron à coups de tapette.

Mais comme à force de coucher sur le papier ce qui nous passe en tête on finit par s’assoupir, je me lève, résolument optimiste.

Prêt à attaquer ce bouquin d’Albert Cossery, « une ambition dans le désert », trouvé d’occase dans une foire aux livres. Pourvu que cela ne te file pas le bourdon, me susurre Belzébuth. T’inquiète, gros chat, c’est un pote à moi, le Cossery !

AK Pô

23 07 11

Casque de chantier (obligatoire): « il y a partout des rues qui rappellent des villes. Les villes sans rues sont des labyrinthes de buis taillés, des sillons tracés par des bœufs sans charrue. Mais dès qu’une rue cesse de vivre la ville devient désert, et quand grandit le désert l’oubli fait le deuil de leur nom: des rues d’abord, des villes ensuite. »

Il ne faut pas être né rue des Quat’Matins ou posséder le don d’Intemporalité pour s’évaporer rue de l’Enfant Jésus. Pas plus d’oliviers que de vue directe sur Jérusalem, mais bien un suintement de murs, d’immeubles aux fenêtres scellées de moellons étanches, avec, dressée au bout comme un calvaire, une perspective de crucifixion . Non, vraiment, il n’y a qu’une façon d’aimer cette rue, c’est de connaitre Jésus. Jésus Alvarez de Aveiro, le type qui pilote la grue. Nous étions charpentiers, quand je l’ai connu, et ce grand type, blond aux yeux verts, marchait sur les toits comme un chat dans un jeu de mikado. Son parler, quand les pointes ne remplissaient pas sa bouche quand nous lattions de concert, était un curieux sabir, mêlant le Lusitanien, le Gaulois, et le Mozambicain mâtiné d’intonations sud-américaines, tous pays par lesquels il était passé en une quinzaine d’années. Il aimait à dire qu’à Aveiro, où il était né, sur la zone portuaire se dresse un phare qui le fascinait petit, et que de là partit sa vocation pour tout ce qui est travail perché « au-déssou dé autrès, là où l’airr il est frais commé lé parfum d’oune femme! ». Arrivé par une migration volontaire des iles du Cap Vert sur le dos d’une grue cendrée, Jésus avait atterri à Pau dans les années 80, et très vite posé son casse-croûte sur les chantiers de bâtiment qui recrutaient alors sans discrimination de race, de religion, de couleur, de la main d’oeuvre opérant souvent sans échafaudages, sans horaires, ce qui leur donnait l’air d’anges sans ailes agitant leurs truelles tutélaires au-dessus du danger.

Rue de l’Enfant-Jésus, les pupilles de la nation ont parfois de drôles de prénoms. Au numéro deux de cette rue, un des rares immeubles qui la composent, vivait ma sœur, Angèle. Jésus et moi lui rendions visite et souvent je m’amusais de la voir frissonner, disparaître quelques instants dans sa salle d’eau et revenir, légèrement pomponnée. Ses doigts de couturière, blancs et piquetés par les aiguilles, laissaient jaillir des sentiments qu’elle ne savait exprimer par le langage, mais que Jésus, en Vasco de Gama aguerri, interprétait en cartographe avéré sur les paumes des mains et les joues d’Angèle. Leurs discussions ne dépassaient jamais la direction départementale de la jeunesse et des sports,un peu plus loin, dont le service information- documentation est ouvert entre 9h30 et 12h, ce qui laisse le temps aux grands enfants d’aller s’épanouir ailleurs. Angèle il est vrai se passionnait surtout pour le phare d’Aveiro, que Jésus lui décrivait avec moult détails, y ajoutant le kiosque à journaux rutilant, les barques peintes de fresques populaires, les pavés noirs et blancs formant des cercles variés, l’air iodé parfois corrompu par l’industrie alentour. Alors l’angle de la rue Castetnau descendait vers la plage. Elle qui ne pouvait avoir d’enfant regardait Jésus avec des yeux de Vierge franchissant le Rubicon, et l’école Notre-Dame, dont le haut mur masquait le bâtiment repeint, reflétait son immaculée conception de la vie amoureuse.

Puis, tout récemment, débuta ce chantier qui, à la place d’une curieuse maison (délabrée par non-assistance aux bâtisses en détresse) aux boiseries dentelées, finement ouvragées, va voir s’ériger une tour ( ce secteur est le futur Manhattan pautois) dont on dit que de sa cîme on verra Dubaï. C’est là que nous travaillons, Jésus et moi. On casse la graine près des cabanes juchées au-dessus du boulevard Alsace Lorraine. Le soir, pour rentrer, on frôle la rue de ma soeur, qui est morte depuis, on file à Hounau, au foyer des jeunes-vieux travailleurs. Mais le matin, chemin inverse, c’est toujours avec un tremblement que nous regardons l’immeuble des établissements SANTE, froid et gris, tout muré portes, fenêtres, et Jésus me dit : « elle est là, la prisoun de Paou? », mais non, là, ils ont juste enfermé la Santé, pour qu’on garde notre travail, caraïlh!

« Ah oui, jé mé souviens: lé travail, c’est la santé!,non? »

« Va bosser, Homem, ou tu finiras grevista! »

Rue de l’Enfant-Jésus, tous les jésus ont des pupilles d’enfants et des rêves de phares les éclairent la nuit.

AK Pô

21 03 09