le petit karouge illustré

lundi 28 décembre 2009 par AK Pô

Tout a commencé par une petite annonce parue dans le Fairbank Daily News, un quotidien de l’ Alaska (EU) profond. Un français, un certain AK Pô, recherchait un ours pour lui tenir compagnie cet hiver. Tout était payé ; ainsi, le vol Anchorage-Pau aller-retour, les frais de séjour et le miel à volonté m’ont incité à répondre à l’offre. D’autant que le cours du dollar me permettrait, dès mon retour, de monter ma petite saurisserie de harengs et de saumons, en saison. Le fait que je sois noir n’était pas un problème, d’autant que mon pull over était orné d’un grand V à son encolure. Mon employeur potentiel m’écrivit qu’en outre, une fois loin des rives du Yukon, je pourrais éventuellement me présenter comme basketteur à l’Elan Béarnais, au vu de ma grande taille. Avais-je déjà quelques notions de ce sport, existait-il une équipe genre les Caribous de Juneau ? Je mentis en répondant que oui, sachant que le sport pratiqué ici était plutôt le hockey, dont la célèbre équipe des Ours Polaires de Sitka était la plus populaire, malgré le petit nombre d’habitants de cette ville (environ 8000, avec les castors et les inuïts, yupiks, amérindiens et aléoutes).

Je reçus très rapidement ma feuille de route, et c’est ainsi que le mardi 22 décembre 2009, à huit heures AM pétantes, je survolais le Mont Mac Kinley (6194 m), puis la Sibérie et Moscou, où j’achetais au passage une chapka en renard blanc ; ensuite je m’endormis. Paris fut la dernière escale ; je me perdis dans les couloirs de transit en recherchant « la porte des Pyrénées » et finis par trouver la porte d’embarquement , renseigné par un chef de gare que les grèves obligeaient à voyager par les airs (à mon avis, c’était un prétexte pour rencontrer des hôtesses).

J’atterris donc en début de soirée, le 23, à l’aéroport de Pau-Pyrénées, en compagnie de quelques anglo-saxonnes et d’un dirigeant de parti politique à grandes oreilles. Une brise glaciale cinglait les joues cramoisies des anglaises, et j’acceptai sans problème de partager le taxi pour nous rendre au centre ville quand celles-ci me firent signe de me joindre à elles. Elles me câlinèrent en chemin, ce qui fit faire au chauffeur quelques écarts, qu’il nous dit être liés au verglas, courant à cette époque-là de l’année. A french liar, me sussurèrent-elles à l’oreille. Quant à mon hôte, bien entendu, il ne s’était pas déplacé pour venir m’accueillir. Je me demandais quel genre de zigoto ce devait être. Avait-il de grandes oreilles ? Ce petit pays me parut tenir dans un mouchoir de poche, tant par la rapidité avec laquelle nous parvînmes au centre que par la ressemblance frappante des individus emmaillotés que nous croisâmes.

Les anglaises déposèrent leurs bagages devant le Conti, un hôtel connu comme le loup (blanc) des steppes pour sa façade romantique ; quant à moi, sur les indications du chauffeur de taxi, je pris la direction du domicile d’AK Pô, dont la proximité ne faisait aucun doute, selon les dires de l’homme. Les rues que je suivis étaient aussi désertes qu’un écran de télé, mais éclairées par mille ampoules festives bleutées et scintillantes. Les voitures stationnées se paraient de givre, et quelques unes s’en protégeaient par de petits papiers à deux épaisseurs scotchés aux essuie-glaces. Certaines en possédaient plusieurs, formant une couverture sommaire et pitoyable, et l’on imaginait avec une once de dégoût le zèle qu’avaient mis les auteurs de ces actes à ainsi décorer les pare-brises de papillotes si ternes, et rabat-joie. Sans doute s’agissait-il d’une tradition ancestrale, un genre papillons d’hiver pour soutenir les apprentis d’Auteuil (voire de Neuilly) ou les orphelins de la Police.

Sur la porte du n°45 de la rue en question (que le narrateur vous remettra contre un chèque de deux cents euros rédigés à son nom, sur demande expresse et lettre de motivation manuscrite, datée et signée de la main gauche uniquement),un heurtoir en forme de petite main en bronze pendait, lequel, quand on frappait l’huis avec, fredonnait l’air de « la petite main sur la porte de bois ne bouge pas, ne remue pas, même pas le petit bout du doigt », de J. Prévert mis en musique par W. Kosma. C’était épatant. Sauf que personne n’ouvrait. J’eus beau tambouriner, rien. Un camion de pompiers fila en silence dans la nuit, un chat feula, une mouette insomniaque rit, une sirène danoise perdit tout espoir, un troupeau de moutons des îles Shetland traversa au passage piétons, je vis ma vie défiler en une fraction de seconde (c’était bien assez) devant mes yeux, mais la porte du paradis resta close. Finalement, ce devait être la fameuse porte des Pyrénées, et mieux valait chercher un aimable samaritain pour me loger cette nuit, car vu le niveau de mon dollar, je serais bon pour dormir sous une canadienne (tabarnak !). Quant à ce saligaud d’AK Pô, je lui ferai la peau, à ce vendu, parole d’ours !

Une semaine durant, j’errais ainsi, dans les rues et les faubourgs de Pau. Personne ne me remarquait, tous étant munis de vêtements recyclés bien chauds, polaires colorées et cache-nez en bison gersois, passe-montagnes et cache-cols aubisquins (en laine vierge), les yeux rivés sur les vitrines miroitantes, les feux tricolores changeants, les luminosités rouge carmin et les orangés des freins et des clignotants des voitures, bref chacun était plongé dans son merveilleux monde d’ineffable désir consumériste. Je dus me nourrir de kébabs, faire les poubelles comme mes congénères du pays du soleil de minuit, faire semblant d’être en peluche pour encaisser quelque menue monnaie, éviter quelques montagnards des hautes vallées descendus en ville, guidés par l’étoile du berger, sans parler de la difficulté à trouver une place libre dans un cyber café surchauffé.

Cela dura jusqu’au soir du trente et un décembre. Car, on a beau se faire une raison, on a toujours tort quelque part, quand tout arrive. Et cela arriva : je vis AK Pô. Quelle ne fut pas ma surprise (lui ne m’avait pas vu) ! Du haut de son un mètre cinquante, talonnettes non comprises, il portait un gibus ridicule et son visage s’ornait de deux rouflaquettes, qui s’ourlaient sur une impériale jusqu’au bas de son menton trop large (sans doute était-il beau parleur). Ses yeux tournoyaient dans leurs orbites comme deux planètes surveillées par des satellites géostationnaires, l’un russe l’autre étasunien, et son nez frétillait en se gorgeant de CO2, comme les saumons de mon Yukon natal. Il se tenait debout, immobile, face à un distributeur de lait installé sur la place Clémenceau, près de la banque I. (le narrateur se réserve le droit d’en donner le nom uniquement après remise des chèques demandés plus haut). Je me demandai comment faire payer à ce nain sa forfaiture, car, bien que ma nature ursine ne soit point prédestinée à une quelconque vengeance (les ours étant considérés comme les ancêtres de l’homme), une punition bien méritée me sembla juste.

L’empoisonner avec un pot de miel, ou de confiture, me parut une bonne méthode. Ne m’avait-il pas promis du miel à profusion, dans son contrat non tenu ? Mais le miel était rare, cet an-ci. Les frelons asiatiques avaient réduit les ruches à des alvéoles creuses mais froufroutantes pour ceindre la taille -fine- de leurs petites copines liseuses de mangas édulcorés. Pour la confiture, il fallait aller au bout de la rue Joffre, chez Coucougnettes, et je n’en avais ni le temps, ni les moyens. Il ne me restait plus qu’à le fumer comme un saumon. Sitôt dit, sitôt fait. Plongé dans la saumure, va donc implorer saint Sylvestre l’hébergeur de fêtards, puisque tu m’as refusé ton hospitalité. Du sel, du séchage, et de la fumée de bois de hêtre te rosiront la chair, AK Pô, et, si tu ne passes pas l’année, au moins tous les noceurs se régaleront de t’avoir à leur table.

C’est alors que je m’aperçus de ma profonde erreur, que je m’étais planté : ce n’était pas lui ! Comment me rendis-je compte de ma bourde ?

Quand, vers minuit, pendant que sautaient les bouchons et klaxonnaient les bouteilles de champagne, une place se libéra dans le cyber café de la rue Montpensier, où je me réfugiai en hâte. Griffougnant sur un clavier dispo, je tapais son nom par mégarde sur google. Et bien, le chenapan vivait à Fairbanks, Alaska, dans une PO box ! il avait même créé un blog, en forme d’igloo ou de yourte, et on pouvait le voir sur une photo de groupe, entouré d’inuïtes aux dents pointues et aux technologies aguichantes, étendues toutes nues sur des peaux d’ours blancs faisant semblant de dormir.

Cela me rendit furax. D’un bond, je franchis la porte des Pyrénées, d’un autre je sautai le mont Mac Kinley, d’un troisième enfin je me présentai à lui, passant ma tête par la lucarne de son blog, et hurlai, comme savent le faire les vrais grizzlys :

Hey, AK Pô ! Tu pourrais au moins souhaiter la bonne année à tes lecteurs !

Ce qu’il fit sans barguigner, car 2023 sera : une grande année pour les lecteurs du Petit Karouge Illustré !

-par AK Pô

25 12 09

(remasterisé 31 12 2022)

samedi 27 février 2010 par AK Pô

Pour les dix sept ans de Cathy, hier, son père, qui est un âne et dont je suis l’ami, lui a offert une mobylette d’occasion. Il n’a pas suivi mon conseil. Je lui avais proposé, pour cet anniversaire, une location longue durée d’un réverbère de la place de la Libération, où ainsi sa fille adorée aurait pu, par tous temps et à toute heure, attendre son amoureux, tout en promenant Raffy, le chien de la famille. Il m’a simplement rétorqué que, place de la Libération, les réverbères sont fixés au sol et n’éclairent que les décisions de justice, que, de plus, ils penchent et puent des pieds, par le fait d’une population canine trop dense dans les parages. Donc, Cathy a eu une mobylette et l’âne, c’est toi, je me demande parfois si tu es vraiment mon ami. Bon, n’insistons pas.

La mob est bleue, comme les yeux de Cathy, la chaîne du cadenas ressemble à celle de bagnards qui descendraient les marches du palais un jeudi après-midi et est noire comme une conférence de presse donnée sur le perron pour expliquer au petit peuple pourquoi cette femme, employée dans une grande surface, a été licenciée pour avoir utilisé des bons d’achat (de 0.40 à 2.10 euros) , donné en caisse aux clients, aux dépens de l’entreprise(*). Nul n’est censé ignorer la loi, y compris les vautours et les corbeaux. Un autre accusé sortira la semaine prochaine, ayant détourné deux millions d’euros, avec une condamnation de peine avec sursis et quelques euros d’amende, pour marquer le coup et impressionner les petits malfrats qui ne savent pas encore s’y prendre pour naviguer sans rames dans l’escroquerie financière. Le casque, cet indispensable attribut du vélomotoriste, est intégral comme le conseille la prévention routière, et son port recommandé, contrairement à la burqa, qui ne protège ni ne fait sortir des ornières intégristes celles qui en sont dotées.

La veille de l’anniversaire, une dispute familiale avait éclaté lors du dîner, opposant Cathy à ses parents. Elle était persuadée que ses parents lui offriraient un yacht, et quand elle entr’aperçut le papier d’emballage dans le garage, elle dut se rendre à l’évidence que la taille de celui-ci ne lui permettrait que de piètres croisières au pied des eaux cascadantes de la place de la Lib, dans les bassins où, l’Eté, se reflètent les roses rouges qui parent les tonnelles, et elle fut prise d’une crise d’apoplexie mentale, de malaise vagal, bref d’une série de petits syndrômes apocalyptiques qui sont tout le contraire d’un désir de rencontre amoureuse.

Son père eut beau la tancer en lui disant que ce n’était pas ainsi qu’elle se trouverait un gentil garçon pour descendre le Nil en félouque, ou capable d’entrer chez Marrimpouey pour lui offrir un livre sur Cami, ni chez le marchand de roses dont le gros labrador blanc fait la sieste sur le seuil des petites amourettes, ni personne digne de ce nom c’est à dire Personne en personne, ou Pessoa em Pessoa, pour les lusophones.

Maman Irma, qui avait jusque là conservé son mutisme dans une délicieuse mousse au chocolat avec un coulis de framboises et un semis de pistaches concassées, se mit à renchérir : ma fille, calme toi, et toi, âne que tu es, tais-toi donc un peu. Vous savez tous deux que la vie est difficile, il nous faut économiser le moindre sou. La violence s’installe partout, les bancs de la place sont pris d’assaut par des réfugiés climatiques descendus des bureaux du tribunal, les vieillards rampent au soleil de l’esplanade, tirés par leurs chiens maigres qui connaissent la soif et qu’attire l’eau bondissante des fontaines, laissant leurs maîtres croustiller sous l’irradiant soleil. De petites vieilles, fagotées comme des sylphides, errent sur le gazon en quête de conversation, pendant que de jeunes godelureaux roulent à tombeau ouvert en conduisant avec leurs pieds des voiturettes décapotées à une seule place. Sans parler des prix prohibitifs pratiqués par les marchands ambulants, glaciers, vendeurs de cartes postales coquines, liseurs de bonne aventure, collectionneurs de papillons délégués par le ministère des finances, banquiers repus grivelant de crédules emprunteurs, examinateurs de bonne conscience, consultants en commissions de consultation bien en chair diplômés d’Oxford ou de Blanquefort (Exford), bref mes petits traverser la rue peut avoir des conséquences graves pour la vie des citadins que nous sommes, et le meilleur cadeau que tes parents puissent te faire, c’est un réverbère.

Le père bondit soudain : qui a dit ça, Irma ? Quel est cet imbécile heureux qui a bien pu te mettre cette idée en tête ?

La vague de colère de son père tira Cathy de sa croisière fluviale, et elle s’aperçut que les marins d’eau douce n’étaient pas son genre, finalement. Un beau brun, mécano à ses heures, le bleu plein de cambouis, trouva à ses yeux un certain intérêt. Emma, son amie(*), lui avait souvent parlé de ce terrible et doux frisson que procure la mobylette filant sur les chemins caillouteux qui bordent le gave de Pau. Seul problème : Raffy. Cet animal un peu idiot, (sans doute par mimétisme), se mettait systématiquement à courir après tout ce qui roulait, au risque de faire trébucher le pilote et de briser la machine. D’où également l’intérêt du lampadaire. Cathy y attacherait le chien et irait faire son tour de pâté de maisons en toute impunité, faisant la nique aux ténors du barreau dans un vrombissement décibellien juste en deça des bruyances autorisées. Il se trouverait bien alors un amoureux transi en train de caresser le chien à son retour, qui la complimenterait sur l’excellence de sa conduite, la patience de son chien, la luminosité féérique du réverbère dès la nuit tombée. Et dont elle tomberait follement amoureuse, bien évidemment. Il ne lui restait plus qu’à décider du prénom de l’heureux élu, et l’affaire serait jouée, grand panneau publicitaire lumineux à diodes en casquettes alimentées directement par des centrales d’achat à haut débit de ventes flashes payables illico presto il ne sera délivré aucun reçu en cas de récidive adressez-vous au tribunal le plus proche de votre domicile heures d’ouvertures sur simple appel, procéduriers acceptés. Le message brillerait dans la nuit : ZORBA, JE T’AIME !

A la mine que m’a présentée ce matin son âne de père, j’ai tout de suite compris. La vie rêvée des filles n’est pas pour les garçons des villes. Je me suis également dit que nous resterions quand même amis, tant Irma est jolie et affriolante, et que je louerai pour mon usage perso un réverbère ; il en reste de très jolis place Royale, sous les tilleuls, pleins de phalènes, sous lesquels on sussurre des mots plus tendres que la nuit. Dit la légende.

-par AK Pô

20 02 2010

(*) centre Leclerc de La Souterraine, voir article dans « La Montagne » 12 février 2010

(*) « Les amis d’Emma », roman de Claudia Schreiber éditions NiL