le petit karouge illustré

Quand j’étais rapide et rusé je faisais des mao-croisés en écoutant Nino Ferrer. Maintenant que je suis vieux, que je n’ai presque plus de cheveux, j’écoute la télé je regarde la radio, je chante faux et rigole peu. Tout ça, c’est la faute à qui ?

A Poutine qui veut faire renaître la Grande Russie, Erdogan l’empire Ottoman et Xi Jinping celui du Milieu. Alors, je pose la question : pourquoi pas nous ? On a eu Charles Martell et buvons encore quelques barriques de Cognac à son effigie (ou presque), allons reconquérir les îles anglo-normandes à ces abrutis brexités, lançons des croisades pour recoloniser le Maghreb et l’Afrique subsaharienne, non mais ! Cependant restons cool avec les Belges, laissons-leur la République Démocratique du Congo, et pour les portugais le Mozambique, l’Angola, la Guinée Bissau et, soyons généreux, le Brésil.

Un monde nouveau s’ouvre pour tous les pourris de la Planète, et la démocratie n’a plus qu’à plonger dans le marasme, entre l’eau chaude et polluée des mers et les calottes glaciaires en constante liquéfaction. Bref, allons-y gaiement ! Cultivons les missiles supra-soniques, le nucléaire et les drones guerriers, laissons les immenses fortunes aller se planquer sur la lune d’Elon le Musqué, courtisons les arabes du Golf car l’herbe y est plus verte sur le green que la sécheresse au Sahel, maintenons le cap des réfugiés climatiques sans sextant ni boussole, et courons vite vers la catastrophe pour en faire un beau feu d’artifice fatal. Ainsi nous en finirons avec notre connerie entretenue par toutes les religions qui divinisent les dictateurs et embrasent les hommes par leur folie millénaire.

Quant aux anglais, ils sont déjà pourvus en contrées exotiques (Malouines, Australie, Nouvelle Zélande etc), mais dans une dizaine d’années on ne verra plus au-dessus des flots que Big Ben et les monts des Highlands écossais, car l’Angleterre sera une Atlantide disparue sous la montée des eaux spectaculaire de la Tamise.

Il fallait le dire !

01 08 2022

AK

https://www.ladepeche.fr/2022/08/01/lhumanite-est-a-un-malentendu-de-lannihilation-nucleaire-selon-le-chef-de-lonu-antonio-guterres-10467365.php?M_BT=19442835679#xtor=EPR-7-%5Bnewsletter-soir%5D-20220801-%5Bclassique%5D

Comme un imbécile j’ai couché dans mon lit des souvenirs

Qui ronflaient puis partaient ailleurs faire la guerre

A des réalités, laissant sous les draps devenus linceuls

L’homme qui vieillissait et ne rêvait plus d’avenir radieux

De ceux que tout être pourrait aisément voler aux dieux absents.

Dans mon lit défait alors sont venues coucher les prophétesses

Parées de soieries, soirées vêtues de belles fesses, ivres de devins de messes

Qui m’emportaient dans leurs chants liturgiques orgiaques

Jusqu’au bout de la nuit dont je ferai la connaissance au matin

A condition de franchir la frontière de la crise de foi

Mais je riais dans mon sommeil et les marchandes de vent

Malgré leurs formes rebondies, leurs yeux pleins d’eaux bénites

Fuyaient quand les chats sautaient sur le plumard

La moustache dressée, les griffes acérées protégeant mes pets

De toutes ces bonimenteuses, jusqu’à ma dernière heure.

Cette heure fatidique où quelques braves vieillardes

Refont le lit du mort, le rajeunissent avant le crématorium

En chantant des chansons paillardes et secouent en riant

La poussière du paillasson pour faire entrer la lumière céleste

La même qui ravive les souvenirs de l’aimable pendard

Qu’elles toutes ont connu dans ce lit dispendieux

Qui n’a jamais cru en de quelconques dieux.

28 07 2022

AK

J’attends le dernier coup de minuit ensuite je mange les fleurs

Je les fume et tant pis pour les frites à Eugène, fini le cinoche,

Fin du fin fond d’Hollywood, adieu les stars, bonsoir les étoiles,

D’un glissando sur ma peau tout un cinéma rinascito

Les épluchures de mes larmes sont ma meilleure carapace,

La toile est blanche et derrière quelqu’un se fâche ou sourit,

Cache-toi image, ou je t’attrape, et mes souvenirs te mangeront !

Ma dure peau douce rend long le film et la harpe, depuis Harpo

Devenue Chico Bisonio. Il fait beau ici, tu sais, c’est étonnant. Les gens

Te disent de drôles de mots quand ils ne savent pas quoi te dire,

Ils te posent cette étrange question :

« Avez-vous été drômeur sur Jupiter ? »(*)

Puis ils s’endorment sur vos genoux, plus ignobles

Que des hiboux de basse souche.

Et ce chat, qui tous les quarts d’heure, me demande

De lui lire le CHAIX, et cette jolie femme qui a rendez-vous

Dans un bois, alors que ma mère fête ses 208 ans,

Et moi, qui ne parle ni de toi ni de moi.

Lecteur, que soudain je tutoie, mon Diou! c’est promis, passé minuit

Je mange les fleurs ; ensuite je rentre chez moi : tout gaze

Mister K., je nettoie la façade et hop ! À deux mètres et dix stances

Une femme superbe me vise fatalement, et balpeau !

Pas de trou dans le tricot. Sauvé par les épluchures de mes larmes.

J’ouvre une officine de lecture concertée, déroule un étendoir à lignes,

Un quintet à trois tons et demi et le travail se fait : midnight is rambling.

Il faut parfois coincer les murs sur nos paroles vivantes

Pour que la destruction devienne loi sociale, et mon seul plaisir

A ce jour en tant qu’homme c’est d’écouter Jimmy Oihid,

Savoir qu’il vit et tourne encore, donc qu’il est toujours vivant.

La vie est simple mon vieux Zeppo, il suffit d’être un peu Groucho !

AK

1990 ?

(réf « demain les chiens » de Clifford D Simak 1955)

Il doit sans doute rester sur cette planète des pays dont on ignore le nom, des pays minuscules que borde encore la mer. On y trouve des pêcheurs qui ne naviguent plus car ils ont vieilli et leur peau ressemble à des filets troués de rides que les poissons s’amusent à moquer. Alors ces hommes, sans amertume aucune, regardent les vagues, les comptent. La septième est toujours plus haute que les six précédentes, et parfois annonciatrice de dégâts côtiers, selon l’endroit où elle sévit. Juan est de ces pécheurs qui contemplent le mouvement des marées, et il connaît l’affront que les hommes ont porté à la nature marine. Dans ces baies reculées seule la brise gorgée d’iode et parfois le sable dansant nourrissent les oyats et les filins d’acier des bateaux à voile qui claquent leur impatience au vent, réveillant les mâts sans cocagne, dans le port minuscule protégé des tempêtes. Cette musique est la seule richesse de ces gens arrimés à leurs bouts de quais. Ici, tout est déjà parti : le poisson, la population, les charpentiers navals, les jolies femmes, les bals et les chansons. Ne restent encore que de vieilles matrones, des femmes célibataires aux enfants dépenaillés et des vieillards mutiques.

Juan regarde l’horizon. De la vieille église montent des oraisons funèbres, vaines prières pour les défunts que la mer a engloutis dans leurs barques fragiles. Il regarde, il compte combien de septièmes vagues un jour l’enseveliront d’écume blanche. Mais il finit par ne plus les compter, il s’endort ; la mer est moutonneuse, les vagues en troupeau s’agitent vers le phare qui déjà tremble sous l’écume. Comme les autres, il attend le bateau qui viendra le cueillir à la marée montante et l’emportera loin de ses souvenirs. Il a connu tous les capitaines qui se sont amarrés à sa longue vie, il connaît les récifs qui bordent la baie, les chenaux à emprunter pour quitter le port ou y entrer.

Juan regarde la mer et le soleil encore ce soir se couchera avant lui. Il sourit. Les goélands les sternes et les mouettes rient de le voir ainsi, affalé sur une bitte rouillée devenue comme lui inutile. La marée avec le soir chassera ces moqueurs que tant d’années il a nourris. C’est l’heure pour lui de baisser ses paupières, de clore ses yeux bleus, de laisser sa barbe plonger dans les eaux du trépas. Il écoute le bruit calme des vagues qui viennent s’étendre sur les galets de la plage, celle ou jadis ne venaient jamais les touristes.

Encore deux… encore une…et puis… Adieu !

25 07 2022

AK

Finalement je suis un être désopilant

Né dans le chant d’une laitue

Au fond d’un jardin en forme d’arrosoir

Sous les étoiles.

Aujourd’hui encore je me sens désopilant

Gai comme un clou, une échelle, un hareng

Né contre un mur plus dur qu’un trou à rat

Au fond d’un jardin musical et très sombre

Demain j’étais enfant qui cueillait des tomates

Le printemps serait comme le joug des bœufs

Et la charrette chantera sous leurs efforts d’esclaves

Le foin qui sentait bon, les musiques , quand

Tout n’était que moissons de morts et de pleurs.

Finalement je suis un être désopilant

Né dans le cadavre d’un bonheur cru

Au fond d’une aube en forme d’encensoir

Maigre parfum de volupté.

Aujourd’hui mon corps accuse mon esprit de lâcheté

Gai comme un cloud, une scale, un scud ?

Né contre une terre qui implose

Plus dure que le sel de l’amertume

Au bout d’un quai aussi loin qu’immortel

Demain le printemps des enfants

Iconoclastes lecteurs, gobeurs de soupes manipulées

Le foin qui sentait bon, tes postillons, mes charres

Au fin fond du jardin : disparus et tant mieux pour eux

Les chacals affamés n’auront plus de jeunesse à dévorer.

12 10 2001

AK

Pendu là par les pieds

La pendule sonne

Il est midi deux

Un tréponème glacial

Me file rendez-vous,

Mais vagabond je vais

Tirer la queue des chats

Et réciter une chanson,

Je vais traîner mon caleçon

Devant les machines

A rincer les mers de Chine

Je suis vieux et rouillé

Installé ad vitam æternam

Café du Vieux Port

Canne et bière avec

L’accent de Marseille

Pendu là, les quatre faire en l’air

La pendule sonne

Là, tout simplement

A midi trois ma vie s’achève

Je regarde la grande Bleue

Divaguer dans mon œil vide.

16 09 2001

AK

Pour écrire, ô stupide animal !

Je dois me soulever

Or cette terre m’écrase

Quand la lumière m’inonde.

Bon pour marcher à l’ombre

De la nuit

Me méfiant des douleurs du jour

Je creuse mon tunnel

Pour survivre, ô stupide animal !

Vidant des verres emplis de vers

Par amour des grisettes et des merles

Je propose aux idiots une bonne guerre

Puis je m’enfuis dans mon langage avec

Comme unique bagage un petit face à main

Pour m’évader enfin dans la traversée du miroir.

16 09 2001

AK

(petites découvertes festives d’un temps passé, année 2001)

La longueur moyenne d’une bite en érection est de quinze centimètres (cf code social 1977 et alinéas). Tous les hommes jeunes se sont mesurés en millimètres et certains, bien que seuls dans la salle de bain, ont fraudé.

La longueur d’une bite ne fait pas un parcours. Preuve en est que les Anglais la comptent en pieds et en pouces, ce qui prouve, outre l’obsolescence du code social de 1977 et alinéas, que ces iliens savent différencier le calibre de la portée.

De fameux érotomanes anglo-saxons et américains tels que Smith, Wesson, Winchester, Browning, prouvèrent en deux temps trois mouvements que la fumée qui monte au ciel s’étage dans le marasme, le marasme étant la forme dite extérieure du conin. Son exacte mesure a été établie par sept nains dotés chacun d’une théorie propre (et laborieuse).

Il n’en fut retenue qu’une, que l’on gratifia de « théorie fondamentale d’Atchoum de Simpletown ». Où les autres voyaient une mine de diamants aux extraordinaires pouvoirs érotiques, il ne vérifia que l’existence d’un large sourire vertical ouvert à son rhume chronique.

Bien que chassé de l’Académie des Sciences en 1998, Atchoum from Simpletown fut un célèbre médaillé : le Petit Larousse lui rendit hommage et lui fit don de cinq (5) hectares de pissenlits dans le frais Limousin (non clôturés cependant).

A vrai dire, le seul problème qui proémine sur la distanciation et l’usage des bites est sa dureté. En effet, le vit est dur uniquement où la vie perdure. Cela pose problème. Zblina le comprit dès qu’elle entra en contact avec cette courte canne blanche qui ne franchissait pas la ligne de démarcation, car elle ressemblait à une baguette de pain décongelée qui finit par moisir. Car les femmes, sans distinction, n’adorent que le pain frais.

(les vieux papiers de 2001 !)

AK

Quand j’étais gosse, entre huit et quatorze ans, avec cinq ou six copains on faisait du vélo, pas de dérailleur ou, pour les plus aisés, une chaîne qui alimentait trois pignons. J’étais alors un gamin assez grassouillet, mais dans les côtes alentour je soufflais et grimpais comme les autres, qui chevauchaient des biclous plus ou moins identiques au mien. Nous accomplissions souvent des boucles de trente kilomètres, avec deux cotes, les parents nous laissaient libres de partir ainsi sur ces petites routes que traversaient les poules et, où souvent les chiens endormis près des portails ouverts des fermes nous coursaient. Nous donnions alors des coups de pédales, véritables sprints, pour sauver nos mollets d’éventuelles morsures.

Avec la canicule, je me suis réfugié dans un canapé pour regarder les forçats de la route du Tour de France. Les étapes de montagne me ravissent, enfin me ravissaient. Désormais c’est un ennui profond qui m’envahit. Les images me deviennent insupportables. Voir cette masse de péquenauds courant derrière les coureurs avec les T shirts à deux balles lancés depuis la caravane publicitaire (blancs à pois rouges), les bagnoles et les motos qui suivent et filment en continu leurs coureurs, les commentaires constants des journalistes, les panneaux publicitaires qui bordent la route accrochés aux barrières de sécurité, les innombrables camping-cars garés au bord de la route, et les forçats qui grimpent, tatoués de publicités du short au casque dont n’émarge que le dossard, les oreillettes individuelles pour envisager la stratégie à suivre, tout cela et plus encore m’agace au plus haut point. Le sentiment devenu constant que l’étape est quasiment jouée d’avance et que le spectacle de l’épreuve en devient un produit éminemment commercial, du marketting.

Où est passée la « gagne » des coureurs d’avant, que racontait Antoine Blondin, et ce féru de Tour qu’est Christian Laborde, raconteur de véritables récits que l’Histoire oublie au profit de la pub, des noms que les équipes ont scotché partout, la grande démonstration de la pourriture d’un sport magnifique où la souffrance est reléguée aux quelques mots d’un commentateur, d’une course poursuite entre un leader et ses challengers.

La foule s’amasse sur les bas-côtés, mais le peloton passe si vite qu’on ne peut distinguer qui est qui, sauf la couleur du maillot (sauf le blanc à pois rouges car beaucoup de spectateurs ont le même). Pas de nom, juste des logos. Les équipes (AG2R, Quick step,Movistar, FDJ…), Quant à la route, quand ce ne sont pas les barrières et les peintures au sol, ce sont de gros encarts publicitaires, ballons de baudruche ou totems indiquant le kilomètre restant, soit avant un sprint, ou le final d’un col. Mais ces sportifs pratiquent les lieux en toutes saisons, ils savent où ils sont, sentent où mener potentiellement une attaque ; pourquoi tant de tralalas, d’indications supplémentaires pour un parcours maintes fois arpenté. Pour la pub , le commerce, l’exportation de l’image nationale…

Je fais ici complètement abstraction de la caravane publicitaire, qui est en elle-même le prélude à l’asservissement des masses. Par ailleurs, je note que dans les Pyrénées le public est beaucoup plus calme (étape Lourdes-Hautacam).

22 07 2022

AK

(remise en route de mon nouvel ordi)